Caminito al manifiesto

Porque no siente las letras como sangre
como vida, como rumor de agua,
como color de rabia, color de ternura
como fuego, a fuego
como arma de tiempo
como válvula y redención
como acto de amor
como acto de rebeldia
como el firmamento completo colándose por tu ventana hasta un papel manchado de tinta y silencio

Por todo eso, y por todo lo que falta:

Su desolación

De hambrunas insaciables, entropías polifónicas, apocalípsis posmodernos y miseria diversa pero horizontal.

Porque no hay alquimia sin flores y no hay primavera sin invierno

Y los árboles… no se riegan con Coca Cola.

Entreciclones

Las lluvias en Cuba no tienen frio
tampoco tienen sopaipillas
ni eso de fumarse un cigarro debajo de un paraguas

Las lluvias en Cuba duran un par de horas, las mas largas
el cielo entero se derrite a chuzos
la lluvia en Cuba no es como la del fin del mundo

le falta ese frio, ese sentimiento mullido
es agua que cae del cielo
las lágrimas son independientes
de las condiciones climáticas

Cuando es invierno en Santiago
aun invierno de los taxistas
y en los campos cubanos aun es Verano
Aun asoleado pa los guajiros

Las dos lluvias, la joven y la vieja
la triste y la absorta, me van empapando de vez en vez,
de dos formas distintas que se dan la mano y se van conociendo
cuando me mojan y me arrebalsan la cara, cada vez.

murmuro versos en silencio
cafe largo, bien largo
cigarros negros tan negros
los rios de fango
la mirada lejana
Hello, Bon Jour, Ile Bwino, Que pasa chileno ¿ya resolvio lo del enchufe?

Encima de mi cabeza pasan volando los aviones comerciales
vivo bajo un corredor aereo

a veces levanto la vista
les mando encargos
miradas largas encima de la cordillera
palabras que se bajen en pudahuel y tomen un turbus
se bajen en san martin con moneda, caminen un par de cuadras hasta el metro
de ahi hasta san antonio, una micro
y de ahi en directo hasta tu oido

Cruzando las avenidas llenas de conductores suicidas en autos que no tienen como pagar
El aroma de los pollos asados, los gatitos desteñidos de la comida china
La voz familiar del noticiario y sus mentiras pudriendo las mentes viejas en cada casa que rebosa de otras maravillas mucho mas discretas
como el aroma a pan tostado
o las cartas perfumadas de los quince años

En Cuba la lluvia da paso a una humedad de sauna
"coño, no es facil"
Pero yo que se
si yo llevo mi propia lluvia en la trastienda de mi mirada
para teñir de azul mis propios inviernos
mas alla de este invento de las fronteras

Las estaciones del año, de alguna forma, bellas fronteras pero fronteras
el verano de aca
el invierno de alla
Ya ni se cuando es cuando
Ni por dentro
Donde el otoño
propio
Y la primavera
prestada
Se arremolinan sin aviso y sin antaño

anotaciones desde el huracan

"i dont care about think those complicated things, I just look and enjoy this moment... like.. why?"

eso me dijo ella mientras el merengue seguia sonando... muchas de las cosas que uno escucha en la vida son en ese ritmo, pasa que despues uno se da cuenta que el ritmo individual es un ritmo muy particular, y la comodidad es algo que no viene predispuesto en la vida mas alla de tu propio algo, ese momento intimo que te genera mirarte al espejo, al rio que no siempre es el mismo y sobre ese mismo que muta uno navega como esos barquito que hacia con cascaras de nueces a eso de los 7 años.

El ritmo de la salsa y el reggaeton inundan la noche humeda y tibia como una avasalladora melodia ritmica mientras yo desde aca miro el horizonte enorgullecendome de mi individualidad, asumiendo de a poco la resignacion particular de muchas cosas.

pero, mentirle a otros, a uno mismo, guardarse palabras, frases, comentarios, apreciaciones, eso si que no... he ahi el secreto de valorar lo que uno tiene.

Y escuche hoy, que lo particular e intimo se encuentra con lo universal por inercia de almas gemelas, entonces el crear se hace un acto de establecer puentes, puentes que cruzen los andes, que se desparramen por las alamedas... alli vamos.

la la la



Hoy es lunes y esta helado, las calles de San Fernando están húmedas de esa llovizna lánguida que suele caer en las madrugadas de finales de agosto, el cielo azul esta pintado de nubes grises y el invierno se va despidiendo así como esta canción, así como yo que la escucho mientras hago las maletas.

Tiny Fumaba Belmont Light

Desde el paradero vi como el loco Tiny se iba caminando por la avenida con las manos en los bolsillos, una figura pequeña escondida del sol a la sombra de los edificios comerciales. Debía ser alrededor del mediodía cuando tomé la micro, también debió ser la última vez que lo ví. El bus empezó a andar y no pude ver bien su rostro, aunque sospecho que trataba de sonreír.

El Loco Tiny se fue haciendo cada vez mas pequeño a través del cristal lleno de polvo del transantiago hasta que unos pocos segundos mas tarde al fin lo perdí de vista.

Son las tres de la madrugada y mientras trato de escribir aún me preguntó en donde reside la memoria. "No te olvides" me dijo una vez, y sin embargo el brillo de su chaqueta negra al sol es mas real en mi imaginación ahora que, digamos, el color de sus zapatos (si es que no eran zapatillas).

Es de noche... y estos simulacros en pretérito los estoy componiendo para no olvidar.

Rock Sovietico




Un amigo me mostró este cantante y su grupo KINO, rock sovietico de los ochenta, la sensación completa del videoclip parece sacada de una novela gráfica...


A Star Called the Sun
(word-for-word translation)

White snow, grey ice
Are covering the cracked ground
With a patched blanket
The city is a traffic loop
Clouds are flying over it
Obscuring the skyline
The city is in yellow smoke
It is 2000 years old
living under the light
Of a star called the Sun

And for these 2000 years
We've been in the state of war
A war for no reason
It's real business for the youth
It's a medicine for wrinkles

Red, a very red blood
One hour later you see just the ground
Two hours later flowers and grass on it
Three hours later it's again alive
being warmed by the rays
Of a star called the Sun

And we know
It has been always this way
If you're a favourite of fortune
If you live by your own law
You will die at a young age

Such a man doesn't say yes or no
He doesn't recognize big names and ranks
He is able to reach stars
It will be real, not just dreams
In the end being burnt he will fall
As a star called the Sun

Una de las cosas mas lindas que he visto en el cine



Anoche le decía a unos amigos que el cine es como la vida misma... Sin embargo creo que es mas que eso, el cine es poesía pura, es el tiempo y el espacio contorsionados hacia algo mas allá, el cine supera al autor, cuando está bien hecho se transforma en una sinergia que nace de la síntesis de todos los artistas que lo fabrican, tiene una personalidad propia, una película es algo vivo de otra forma... El Cine solo empieza a existir cuando el espectador lo hace suyo.

Esta es la escena 10 de Brother, de Kitano, uno de los autores que mas cosas me causa... En el 1:30 empieza un trozo de belleza que sintetiza mucho de lo que trato de explicar, todo eso del avión de papel... Una imagen dice mas que mil palabras.

Y el cine es imagen en movimiento.

Dreaming





Este videoclip está hecho con vocación de felicidad... No todo puede ser color de invierno.