Manual de Carreño I

Moral Cristiana.

Es bueno declararse liberal pero desdeñar el aborto, reírse del papa nuevo pero rescatar la santidad del muerto, aceptar todos los rumores sobre el opus dei, decir que el padre Hurtado fue santo, leer el código da vinci y el evangelio de judas, decir sin condón nica pero valorar la virginidad, tatuarse a la virgencita.

Es patriota:

-Bailar un par de cuecas para el 18, celebrar la Chilenidad, donar a la teletón comprando confort, comer pavo en navidad y tomar cola de mono para año nuevo, ver el festival de viña, criticar a la roja pero no perderse partido, contar chistes de peruanos en la plaza de armas, sentirse representado por los avisos de escudo.

Siendo Padre de Familia.

- Es bien visto ir los domingos al Jumbo y al Mall, llenar la maleta del auto con bolsas sudorosas.

- Comprarle un helado o un almuerzo a los niños en el McDonalds y, mientras se lo comen a mordiscos, mirar con aire ausente al estacionamiento y el Paz Froimovich que se construye tapando la cordillera.

- Caminar por el mall hasta extraviarse entre el aroma de la fritura, la bulla del reggetón y del happyland, fundirse con las figuras largas e informes que desfilan proyectando palmeras y ausencia por sobre las baldosas blanquecinas del centro comercial.

- Llegar a la casa cuando ya atardece, abrir las bolsas del supermercado, tomar once con pan mojado y coca cola caliente, acostarse rendido a ver el estelar dominguero en la televisión, hasta dormirse escuchando cada vez mas lejos la voz de Felipe Camiroaga.

- Levantarse los lunes de madrugada para ir al trabajo, viajar en micros atiborradas, pasar horas en un cubiculo, y finalmente escapar de las cuotas en el Happy Hour del olvido...

Carta Al Rey Melchor.

Albert Pla es bacán.

El peor analfabeto es el analfabeto político

El peor analfabeto es el analfabeto político No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

Bertolt Brecht.

Se viene la rutina

De tratar de despertar.

Y si resulta, sentir el aroma de Santiago por la mañana.

Mojarse la cara, lavarse los dientes.

Escuchar las noticias por la radio.

Y preparar café.

Mientras se filtra, prender el calefont y la ducha.

Buscar una toalla, tomarse el café.

Entre sorbo y sorbo, tocar la trompeta.

Después vestirse.

Y volver a hacer ruido.

Tomar lo que queda de café en el jarro, pensar en hacerse un pan.

Nunca queda pan.

Aburrirse de las noticias y poner un cd.

Para darse vueltas buscando las llaves.

Y el cuaderno.

Y algún lápiz.

Y el encendedor, los cigarros, el pendrive, los audífonos, la plata, las llaves, los lentes de sol, mojarse el pelo, entonces buscar la billetera, y luego la plata y las tarjetas y de nuevo las llaves.

Así hasta estar lo suficientemente atrasado... Es a propósito.

Y entonces salir prendiendo un cigarro.

Haciendo malabares, entre el encendedor, el pendrive, el cuaderno y las llaves.

Bajar por el ascensor.

Saludar al conserje antes de otro (el mismo de todos los días) chiste sobre la trompeta.

Caminar al metro.

Bajar a la estación, subirse al primer carro, sentarse en alguna parte.

Escuchar música.

Mirar por la ventana.

Esperar el otoño.

Se viene la rutina.

De tratar de despertar.

Y si resulta, sentir el aroma de Santiago por la mañana.

Mojarse la cara y lavarse los dientes.

Escuchar las noticias por la radio.

Preparar café.

Mientras se filtra, prender el calefón y la ducha.

Buscar una toalla, tomarse el café.

Entre sorbo y sorbo, meterle bulla a los vecinos con la trompeta.

Y después vestirse.

Para meter bulla de nuevo.

Tomar lo que queda de café en el jarro, pensar en hacerse un pan.

Y nunca queda pan.

Aburrirse de las noticias y poner un cd.

Para darse vueltas buscando las llaves.

Y el cuaderno.

Y algún lápiz.

Y el encendedor, los cigarros, el pendrive, los audífonos, la plata, las llaves, los lentes de sol, y mojarse el pelo y entonces buscar la billetera, luego la plata, las tarjetas y las llaves de nuevo.

Así hasta estar lo suficientemente atrasado... Es a propósito.

Y entonces salir prendiendo un cigarro.

Haciendo malabares entre el encendedor, el pendrive, el cuaderno y las llaves.

Bajar por el ascensor, escapar del conserje antes de otro (el mismo de todos los días) chiste sobre la trompeta.

Y caminar al metro, las gomitas de fruta en el carrito de la esquina son opcionales.

Bajar a la estación, subir al primer carro, sentarse en alguna parte.

Escuchar música.

Mirar por la ventana.

Esperar el otoño.

Naranja Azul

Si estoy en un error ahí lo corrigen, pero creo que fue Paul Eluard quien dijo que “Le monde est blue commme une orange”, que mi francés de sans papier traduce como “el mundo es azul como una naranja”.

He visto también algunas de esas fotos que del mundo se toman desde el espacio. La tierra se mira, en efecto, azul y sí, bien podría ser una naranja.

A veces, en las madrugadas que me encuentran deambulando sin reposo posible, alcanzo a treparme en una voluta de humo y, desde muy arriba, nos miro.

Créanme que lo que se alcanza ver es tan hermoso, que duele mirarlo.

No digo que sea perfecto, ni acabado, ni que carezca de huecos, irregularidades, heridas por cerrar, injusticias por remediar, espacios por liberar.

Pero sin embargo se mueve.

Como si todo lo malo que somos y cargamos, se mezclara con lo bueno que podemos ser y el mundo entero redibujara su geografía y su tiempo se rehiciera con otro calendario.

Vaya, como si otro mundo fuera posible.

Vengo después acá y escucho entonces que alguien dice que nuestros pueblos son ignorantes.

Yo relleno de tabaco la pipa, la enciendo y entonces digo:

¡Carajo! ¡Qué honor el poder ser alumno de tanta y tan rica ignorancia!

Gracias de nuez.

Subcomandante Insurgente Marcos.
San Cristóbal de Las Casas, Chiapas, México.
Diciembre del 2007.

And by tracing it twice...

I fell through The ice...



A Tom Waits lo quiero como se quiere a un hermano.

Blah

Ok.

El blog de blogia que tanto amaba y que me acompañó por casi cuatro años parece finado definitivamente, hace mas de 3 meses que no se arregla... El que me hice en Opera es bueno pero no deja postear a nadie que no esté registrado, eso lo hace mala leche.

Asi que este blog va a ser mi blog, si se arregla blogia seguire usando el de blogia
 pero tambien postearé aca, y si arreglo el de opera idem.

En fin, como si alguien fuera a leer esto.

Esta wea es un "ayudamemoria" 

Onda, soluciones escolares.

Pero sin la mochila de velcro.