Concierto en do menor para Arpa y Nitroglicerina

Gracias a todos por haber leído (o esta es la última entrada y también una reivindicación manifiesta)

2011-02-04T06:32:00.003-03:00

Cuando me vine para acá dije que iba a cerrar el blog pero no lo hice, eso porque me seguía siendo útil de alguna extraña forma... Pero por poco y esta noche lo borro todo.

Desde septiembre que había escrito mucho sobre la nostalgia, sobre eso del "saudade de estar lejos", tenía toda una poética en su momento, supongo... Muy ligada a lo nuevo, a expresar la novedad, muy subyugada a la estilística, a mostrar mi poesía como si subir a un website lo que te sale de la garganta fuera algo de artistoideadas, artefinuras, que se yo que cosas que realmente no me parecen...

Esta es la última entrada que va a tener este blog, lo que no significa el final de mis escritos online ni nada... Significa que no público mas acá, porque no es lo mismo,

Es solo que, muy personalmente pienso que la poética personal de un hombre debe ser un espacio de reflexión sincera sobre si mismo, no un portafolio online ni un acto de difusión literaria... Un blog puede ser eso, pero este nunca lo ha sido.

Yo, a pesar de detestar las instituciones y las estructuras de poder verticales, amo mucho a mi tierra y mis raíces, ambas cosas que a mi modo de ver son el espacio que llenan tus seres queridos y el espacio cultural engarzado a tu alma puesto que en el naciste, creciste y aprendiste a sentir.

De eso no puedo escaparme y no puedo renegar, y tampoco quiero hacerlo. Por mucho que me piquen las manos aun acá de ir a protestas y hacer todo lo posible por la desvalidación de ese sistema impune y homicida que sigue funcionando en las mentes de los malditos gobernantes y sus lacayos de toda época.

Pero (y volviendo al principio):

Ocurre que ya no me parece seguir subiendo poemitas improvisados sobre la distancia, porque con el tiempo he empezado a darme cuenta lo ingenuo que es eso... Asumirla es un proceso lento, que pasa por mas cosas que si hace falta la marraqueta con palta o no, que son solo síntomas de un sentimiento mucho mas profundo y hondo... La profundidad y hondura de estos sentimientos me hacen sentir que esta instancia y su linea de posts no se condicen con lo que estoy sintiendo, por lo mismo no tiene sentido seguir subiendo mis escritos acá.

En su momento este blog fue un espacio de resistencia, el lugar donde subía lo que escribía cada vez que en el pasado el mundo civilizado y maduro quería decirme que esto de escribir era una perdida de tiempo, que tirara la toalla y que no tenia nada nuevo que decir... Cuando eso pasaba yo abría el blogger, escribía algo sobre la misma y decía: Estoy vivo.

Ahora vivo acá muy lejos de aquél San Fernando tan rústico y sincero que me hacía escribir como por instinto, de ese Santiago tan dolorosamente bello que me hacía escribir como caballo desbocado... Escribo todo el día aunque, claro, estudio para hacer guiones, lo que también me hace escribir... Escribo cosas distintas.

Escribo y leo y veo cine... Cuando no estoy en eso estoy escuchando música, hacer el contrapunto de esto comparado con el Ansia Santiaguina en que todo instante tenia que estarme dando animo en la tiniebla no deja de parecerme una suma positiva, pero eso no quita el sentimiento de honda nostalgia que me da recordar el cielo nocturno y el sonido del océano pacífico, el color de la cordillera y ese otro aire.

Estoy lejos de mi gente y de mis raíces culturales... Estoy escribiendo todo el día porque quiero hacerlo profesionalmente, pero también pasa que no me olvido que si escribo es porque espero tener algo valioso que decir, sea en un guión, en un ensayo, en un cuento, una novela o simplemente un par de lineas al aire.

No voy a dejar de escribir nunca, y en esta circunstancia creo que es bueno darle un final a este blog... Esto porque este espacio es un cúmulo de otro tipo de experiencias, distintas en su momento a lo que vivo ahora, detenerlo hoy es respetarlo, en pos de una coherencia y respeto para con mi memoria.

Mi próximo espacio espero hacerlo aún mas íntimo y que lo que esté escrito ahí sea, simplemente, sincero y de adentro... Si realmente hubo alguien que leyera este Blog, le estoy permanentemente agradecido por la paciencia, gracias a mis amigos que durante todo este tiempo me leyeron y me dieron ánimo, lo que en su momento fue bencina hoy lo es más que nunca, les prometo arreglar mi problema con los acentos, algún día.

Y, cuando son las cuatro y veintidós del cuatro de febrero en Cuba, le doy click, pongo un último video de youtube (aunque acá apenitas carga) y... nos fuimos.

Gracias por leer.

Festival de Viento

2010-12-13T03:13:00.000-03:00

Alrededor de mi ventana
Los arboles se mecen y aúllan letanías heladas
"Diciembre y Ocaso" "Noche Negra Buitre" "Cae el telón"
El invierno viene cargado de palabras oscuras...
El viento está impregnado de un dejo de tabaco
a todos estos santos que desconozco.
Miro fotografias
hasta que ya pasa el desfile, la cuaresma silente.

Silencio, brisa...

y es entonces cuando creo escuchar el crujido del mundo:
un "clack clack clack" que retumba en las raíces,
de las raíces,
de las raíces.

El crujido del mundo marca el ritmo a otra canción
que silba cruzando los troncos
una gran orquesta trayéndome boleros, fotografías,
desde mas allá del mar

Abro y cierro por un instante en que el viento llena toda la casa

Un parpadeo

Y mi habitación se llena de palabras...

Peugeot 404

2010-11-04T01:19:00.001-03:00

En algún lugar mas allá de nuestro entendimiento y de los tiempos verbales
Hay algo así como un reloj de arena.
Por su centro cae un hilo de tiempo
Y subiendo eternamente esa música delgada pero inevitable
Pasando cambios, frenando, acelerando, maniobrando,
El auto de los abuelos repetía (o no) una y otra vez, el mismo viaje
a través de esa arena
que es delgada, que es sinuosa y que es recta a la vez.
La ruta del pasado al futuro, del ayer al hoy, en fin.

En el asiento trasero del auto,
El niño miraba a través de un agujero en el piso del coche, la historia de las cosas.
Ante sus ojos infantiles
Todo iba pasando
Como destellos
Todo iba pasando.
Tan rápido
que apenas alcanzaba a ver el color de las flores antes de que se marchitaran,
un parpadeo, un momento carmesí a orillas del mar
Las cosechas ante su mirada
se deshojaban y se volvían semillas llevadas por el viento.
Suspendido en la eternidad,
El nieto, a veces, sospechaba de su cara
Se preguntaba, mirando hacia el asiento delantero
si quizás el suyo propio
no era también el mismo rostro de sus abuelos,
que mirando hacia adelante y hablando de recuerdos,
disfrutaban del paisaje.

Valsecito a ritmo de clave

2010-10-31T23:33:00.002-03:00

Escupo tinta sobre estas hojas,
entre cafés y tabacos trémulos que anuncian el atardecer mojado del caribe.
Sobre este mismo ocaso, en alguna otra orilla, los estertores de Bolívar,
La nostalgia de la soldadesca, el barco petrolero que vi zarpar a mediodía,
El ritmo nocturno de los santeros, las manos en los bolsillos vacíos
de algún otro paria deslavado que, como yo, contempla sus recuerdos en los brillos de la arena...
El sol sale desde el mar
El sol se pone sobre el mar.
La tierra esta húmeda de lluvia tibia
y los destellos del cielo nocturno son la obertura de la luna menguante.
Muy lejos
en el valle que se esconde entre las dos cordilleras,
la luz de todos los soles aún baña tu silueta delicada
Ayer, hoy, eternamente…

Os Mutantes

2010-10-31T03:22:00.000-03:00

BESAME MUCHO JUANITA, BANANA...
CUANDO CALIENTE EL SOL,
EL JUSTICIERO CHA CHA CHA
QUE OTRA COSA PUEDO DAR

Cable Submarino

2010-10-15T03:19:00.006-03:00

A veces me sueño despierto

que voy tendiendo un cable enorme
que va cruzando este océano de distancias y tormentas anónimas.

Apunto bien recto por la geometría de lo invisible
y así lo voy tirando montado en mi bote pesquero
de la silueta de tu sombra y de tus destiempos.

Entonces lo dejo suspendido
en el aire
a la altura de tu boca,
por una brizna
de segundo
en donde creo mirarte.

Meneo la cabeza, no vaya a ser que me acuerde tanto.
Entonces me devuelvo pero sin dejar de creer que me miras.
y tomo en mis manos el cable y espero
que no se me caiga a la espuma de las olas
que no nos perdamos nunca de vista.

Así se me van pasando los días, las esquinas,
buscando en esos recuerdos de Haiku los momentos mas apropiados
para decir en un relámpago

Miro a salvo
del olvido, la lluvia
así recuerdo.

Así como que voy caminando, así como creando
un collage de recortes invisibles
por sobre la espuma de las olas,
mas abajo de las nubes
que flotando como ganchos luminosos
viajan a medio camino del sol de media tarde
para no perder nunca,
con este cable telegráfico de la memoria,
tu risa color de guinda
tu cintura de tango
tu alma de primavera.

Porque olvidar es como morir con cuentagotas

Porque
Estas líneas las construyo
Para no perder
nunca
el rastro de tu sombra

De eso se tratan estas líneas.

Porque si no,
Como voy a encontrarte cuando escampe la tormenta
Y vea este mar tan celeste aún
Y esta tierra tan redonda
Y estos días tan largos y tan cortos
Y tú aún me hagas falta, tanta falta aún

Porque si no,
Para qué.

Verbo no Sustantivo II

2010-10-07T02:18:00.002-04:00

II

De: Predicado
Para: Sujeto
Asunto: ¿Cómo va todo?

Hermano.

¿Cómo va todo por allá? Estuve viendo las fotografías que me enviaste, son bonitos los paisajes en el mundo de las ideas, espero que todo vaya bien en tu luna de miel con metáfora, avísame si hay alguna posibilidad de enviarte una postal, se que allá no tienen direcciones exactas pero estaría bien si me dieras algún tópico para escribirle al sobre, quizás y llega.

Bueno, lo que es yo por acá la verdad es que no ha ocurrido mucho, Verbo me invitó a su casa a jugar con el nuevo televisor que consiguió, tú sabes que verbo siempre se emociona cuando tiene algo nuevo, así que últimamente lo único que hemos hecho es pasarnos la eternidad sentados jugando.

El pasatiempo es muy intenso la verdad, he visto a insectos de seis ojos construir los imperios más hermosos solo para hundirse sobre su propio peso un parpadeo mas tarde, el ultimo Eón unos peces construían naves hechas de luz, recorrían así las estrellas buscando planetas y nuevos mares, desaparecieron tan rápido que no podría decir que fue lo que los hizo irse… A veces me cuestiono si es un juego o algo más.

Vino adjetivo el otro día, ya sabes que adjetivo siempre anda juzgando las cosas y eso no me gusta tanto, pero le dijo algo a Verbo que no ha abandonado mis pensamientos desde entonces:
Estábamos viendo como una civilización de aves recorrían su universo en busca de su creador hasta que al fin dejaron de buscar y se apagaron en silencio. Verbo abrió una cerveza y dijo que estuvo buena, fue entonces cuando Adjetivo muy serio le dijo que era un oligofrénico que se empeñaba en construir vida que trate de trascender al tiempo una y otra vez, naciendo y creciendo solo para decaer más tarde y desaparecer inevitablemente.
Verbo no dijo nada, simplemente lo miró y se rió.

Mientras te escribo Verbo está pensando en la próxima partida, yo me cuestiono si el juego tiene algún sentido que desconozco, que adjetivo desconoce, que quizás incluso Verbo desconoce pero no puede evitar seguir jugándolo.

Antes de irse ese día, Adjetivo me preguntó si estaba seguro de si lo que pasaba por la pantalla no era real... No supe que decirle.

Adjetivo no ha vuelto a venir.

Un abrazo.
Tu hermano que te quiere.

Verbo no Sustantivo

2010-10-05T02:22:00.002-04:00

Este cuento lo escribí para un trabajo acá en la EICTV, viene recién salido del horno, y esta es la entrada nro 100 de este blog bajo perfil. Saludos amigos.

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Verbo, no Sustantivo.
Por Felipe Rodríguez Martínez.

Los dinosaurios eran demasiado grandes, se les acababa la comida muy rápido, se habían vuelto caníbales, horadaban el suelo en busca de comida, se extinguían lentamente.

Verbo y Predicado observaban la pantalla. Verbo se rascaba la cara mientras que Predicado comía rositas de maíz y exclamaba:

-¡Ay Verbo, así no se puede! Esas lagartijas tuyas eran muy grandes y el cerebro lo tenían muy pequeño… era natural que pasara esto, no te aflijas.
-Predicado, predicado, ya sabes tu que al principio solo era el verbo (es decir yo) y desde la soledad del sofá se me ocurrió que era mejor si tenían poco seso y harto cuerpo, ¡que iba a saber yo que no sabrían racionar la comida durante el invierno nuclear!
-Lo sé Verbo, lo sé…
-Pero mira, ahora que estás tu vamos a ver como resulta lo que he pensado.

Pasaron algunos millones de años.

Un montón de chimpancés lampiños se peleaban con huesos, construían chozas, escapaban de unos tigres colmillos de sable, en fin.

-¡Ay Verbo así no sé! No tienen la misma gracia que los estegosaurios, pero no se puede negar que la música de fondo es mas interesante, no lo se, no lo se.. ¿qué estarán dando en planeta Marte?
-No Predicado, no cambies de canal, quizás mejora. Además, no ando de ánimo para ver esos programas de materialismo dialéctico marcianista, me ponen intranquilo en mi eternidad…

Miles de años.

Una facción de chimpancés lampiños se vestían con latas, recorrían los mares encima de troncos, quemaban a otros chimpancés, acumulaban mucho oro, rezaban a un instrumento de tortura en desuso.

-¡Ay verbo, así no! Está demasiado gore, ni los tiranosaurios eran tan retorcidos… ¡haz algo!, ¡haz algo!.
-Si Predicado, espera, déjame cambiar de escolástica a cartesiano con el control remoto, eso, ahí está.
-¡Ay Verbo pero no pasa nada!
-Tranquilo, es que se demora como uno o dos siglos… Listo, ahí está, ojala mejore ahora.

Grandes ciudades, los chimpancés afeitados proclaman grandes ideas, revoluciones de emancipación, ferrocarriles a lo largo del planeta, jazz e impresionismo.

-¡Ay verbo! ¡así, así ,así!
Predicado aplaudía con sus manos adverbias y encendía ansioso un cigarro sustantivo mientras pasaban las décadas.

Un montón de plomo volando por el aire, explosiones, un par de bombas atómicas, por todo el mundo los chimpancés lampiños se tiran a matar. Como nunca, las razones les sobran.

-Ay Verbo…
-Ay Predicado…

Una cantidad indefinida de tiempo, los chimpancés eran demasiado gordos, se les acababa la comida muy rápido, se habían vuelto caníbales, horadaban el suelo en busca de combustible, se extinguían rápidamente.

-Ay…
Susurró Predicado.
-Uhm…
Masculló Verbo.
-En algunas cosas, eran mas entrañables que los dinosaurios.
-Si, mas creo que para la próxima hay que leer el manual antes de conectarlo a la televisión.
-Qué hacemos ahora Verbo?
-Voy a la esquina a comprar unas cervezas, mientras tanto anda a la cocina y prepara algunos bocaditos. Vamos con otra mas tarde, quizás con insectos… hay que llamar a Adjetivo eso sí, creo que recién nos hizo falta.

Caminito al manifiesto

2010-10-03T02:03:00.002-04:00

Porque no siente las letras como sangre
como vida, como rumor de agua,
como color de rabia, color de ternura
como fuego, a fuego
como arma de tiempo
como válvula y redención
como acto de amor
como acto de rebeldia
como el firmamento completo colándose por tu ventana hasta un papel manchado de tinta y silencio

Por todo eso, y por todo lo que falta:

Su desolación

De hambrunas insaciables, entropías polifónicas, apocalípsis posmodernos y miseria diversa pero horizontal.

Porque no hay alquimia sin flores y no hay primavera sin invierno

Y los árboles… no se riegan con Coca Cola.

Entreciclones

2010-09-16T01:58:00.002-04:00

Las lluvias en Cuba no tienen frio
tampoco tienen sopaipillas
ni eso de fumarse un cigarro debajo de un paraguas

Las lluvias en Cuba duran un par de horas, las mas largas
el cielo entero se derrite a chuzos
la lluvia en Cuba no es como la del fin del mundo

le falta ese frio, ese sentimiento mullido
es agua que cae del cielo
las lágrimas son independientes
de las condiciones climáticas

Cuando es invierno en Santiago
aun invierno de los taxistas
y en los campos cubanos aun es Verano
Aun asoleado pa los guajiros

Las dos lluvias, la joven y la vieja
la triste y la absorta, me van empapando de vez en vez,
de dos formas distintas que se dan la mano y se van conociendo
cuando me mojan y me arrebalsan la cara, cada vez.

murmuro versos en silencio
cafe largo, bien largo
cigarros negros tan negros
los rios de fango
la mirada lejana
Hello, Bon Jour, Ile Bwino, Que pasa chileno ¿ya resolvio lo del enchufe?

Encima de mi cabeza pasan volando los aviones comerciales
vivo bajo un corredor aereo

a veces levanto la vista
les mando encargos
miradas largas encima de la cordillera
palabras que se bajen en pudahuel y tomen un turbus
se bajen en san martin con moneda, caminen un par de cuadras hasta el metro
de ahi hasta san antonio, una micro
y de ahi en directo hasta tu oido

Cruzando las avenidas llenas de conductores suicidas en autos que no tienen como pagar
El aroma de los pollos asados, los gatitos desteñidos de la comida china
La voz familiar del noticiario y sus mentiras pudriendo las mentes viejas en cada casa que rebosa de otras maravillas mucho mas discretas
como el aroma a pan tostado
o las cartas perfumadas de los quince años

En Cuba la lluvia da paso a una humedad de sauna
"coño, no es facil"
Pero yo que se
si yo llevo mi propia lluvia en la trastienda de mi mirada
para teñir de azul mis propios inviernos
mas alla de este invento de las fronteras

Las estaciones del año, de alguna forma, bellas fronteras pero fronteras
el verano de aca
el invierno de alla
Ya ni se cuando es cuando
Ni por dentro
Donde el otoño
propio
Y la primavera
prestada
Se arremolinan sin aviso y sin antaño

anotaciones desde el huracan

2010-09-11T04:30:00.001-04:00

"i dont care about think those complicated things, I just look and enjoy this moment... like.. why?"

eso me dijo ella mientras el merengue seguia sonando... muchas de las cosas que uno escucha en la vida son en ese ritmo, pasa que despues uno se da cuenta que el ritmo individual es un ritmo muy particular, y la comodidad es algo que no viene predispuesto en la vida mas alla de tu propio algo, ese momento intimo que te genera mirarte al espejo, al rio que no siempre es el mismo y sobre ese mismo que muta uno navega como esos barquito que hacia con cascaras de nueces a eso de los 7 años.

El ritmo de la salsa y el reggaeton inundan la noche humeda y tibia como una avasalladora melodia ritmica mientras yo desde aca miro el horizonte enorgullecendome de mi individualidad, asumiendo de a poco la resignacion particular de muchas cosas.

pero, mentirle a otros, a uno mismo, guardarse palabras, frases, comentarios, apreciaciones, eso si que no... he ahi el secreto de valorar lo que uno tiene.

Y escuche hoy, que lo particular e intimo se encuentra con lo universal por inercia de almas gemelas, entonces el crear se hace un acto de establecer puentes, puentes que cruzen los andes, que se desparramen por las alamedas... alli vamos.

la la la

2010-08-23T09:31:00.000-04:00

Hoy es lunes y esta helado, las calles de San Fernando están húmedas de esa llovizna lánguida que suele caer en las madrugadas de finales de agosto, el cielo azul esta pintado de nubes grises y el invierno se va despidiendo así como esta canción, así como yo que la escucho mientras hago las maletas.

Tiny Fumaba Belmont Light

2010-08-13T23:09:00.004-04:00

Desde el paradero vi como el loco Tiny se iba caminando por la avenida con las manos en los bolsillos, una figura pequeña escondida del sol a la sombra de los edificios comerciales. Debía ser alrededor del mediodía cuando tomé la micro, también debió ser la última vez que lo ví. El bus empezó a andar y no pude ver bien su rostro, aunque sospecho que trataba de sonreír.

El Loco Tiny se fue haciendo cada vez mas pequeño a través del cristal lleno de polvo del transantiago hasta que unos pocos segundos mas tarde al fin lo perdí de vista.

Son las tres de la madrugada y mientras trato de escribir aún me preguntó en donde reside la memoria. "No te olvides" me dijo una vez, y sin embargo el brillo de su chaqueta negra al sol es mas real en mi imaginación ahora que, digamos, el color de sus zapatos (si es que no eran zapatillas).

Es de noche... y estos simulacros en pretérito los estoy componiendo para no olvidar.

Rock Sovietico

2010-07-21T19:15:00.000-04:00

Un amigo me mostró este cantante y su grupo KINO, rock sovietico de los ochenta, la sensación completa del videoclip parece sacada de una novela gráfica...

A Star Called the Sun
(word-for-word translation)

White snow, grey ice
Are covering the cracked ground
With a patched blanket
The city is a traffic loop
Clouds are flying over it
Obscuring the skyline
The city is in yellow smoke
It is 2000 years old
living under the light
Of a star called the Sun

And for these 2000 years
We've been in the state of war
A war for no reason
It's real business for the youth
It's a medicine for wrinkles

Red, a very red blood
One hour later you see just the ground
Two hours later flowers and grass on it
Three hours later it's again alive
being warmed by the rays
Of a star called the Sun

And we know
It has been always this way
If you're a favourite of fortune
If you live by your own law
You will die at a young age

Such a man doesn't say yes or no
He doesn't recognize big names and ranks
He is able to reach stars
It will be real, not just dreams
In the end being burnt he will fall
As a star called the Sun

Una de las cosas mas lindas que he visto en el cine

2010-07-16T16:19:00.000-04:00

Anoche le decía a unos amigos que el cine es como la vida misma... Sin embargo creo que es mas que eso, el cine es poesía pura, es el tiempo y el espacio contorsionados hacia algo mas allá, el cine supera al autor, cuando está bien hecho se transforma en una sinergia que nace de la síntesis de todos los artistas que lo fabrican, tiene una personalidad propia, una película es algo vivo de otra forma... El Cine solo empieza a existir cuando el espectador lo hace suyo.

Esta es la escena 10 de Brother, de Kitano, uno de los autores que mas cosas me causa... En el 1:30 empieza un trozo de belleza que sintetiza mucho de lo que trato de explicar, todo eso del avión de papel... Una imagen dice mas que mil palabras.

Y el cine es imagen en movimiento.

Dreaming

2010-07-07T17:57:00.000-04:00

Este videoclip está hecho con vocación de felicidad... No todo puede ser color de invierno.

ME VOY A CUBA

2010-06-17T06:05:00.000-04:00

Hace tiempo que no me metia a actualizar el blog... ¿que puedo decir? todo ha sido una locura desde que hace tres semanas me avisaron que despues de una brigidisima prueba internacional había quedado seleccionado para irme a estudiar por 3 años a la EICTV, en Cuba.

Parto el 26 de agosto y eso es irme por mucho tiempo, me quedan mil cosas que hacer aca asi que dudo que actualize mucho el blog en lo que queda... o quizas si, no puedo decir nada, ahora todo es juntar lucas, hacer tramites, viajar para todos lados buscando auspicios y cosas asi.

Es complejo explicar todas las cosas que siento, los sentimientos encontrados, las cosas que me quedan por decir y hacer, y en general no puedo decir mucho de donde estoy ahora, hace muchos años que no veia a la realidad con este afan fotografico, desde la mañana, pasando por la noche... y la pena de dejar a la gente querida tambien, todo esto es un millon de cosas.

Pero me voy, y eso es todo lo que puedo decir al respecto de en que estoy, que hago, y tambien un poco lo que escribo... Espero poder subir al blog muchos escritos que me salen en este proceso de despedida... Espero poder empezar un blog distinto en la Habana, las etapas van pasando y hay que enmarcarlas, atesorarlas, guardar siempre su magia... es que el tiempo también es una especie de vértigo.

Del vino añejo

2010-05-10T05:58:00.015-04:00

Noche, frío y niebla. El viento andino bajaba aullando por entre las ruinas de la Catedral, ondulaba largo por sobre todas las techumbres del centro de Curicó hasta que finalmente se estrellaba con un zumbido seco en contra de los cristales empañados de las casas de la Villa Doctor Osorio, ignoro quien fue el Doctor Osorio pero ahi vive mi hermano y esa noche estaba visitandolo despues de una larga ausencia. Hablabamos sobre trabajo, política, el viejo, todo eso que uno suele hablar con un hermano cuando no se le ha visto en un buen tiempo.

Estabamos hablando del terremoto y de como quedó la Catedral en ruinas cuando en un momento mi hermano se levantó, caminó hacia la despensa y la abrió con una sonrisa torva cruzandole los labios.
Me lo quedé mirando un instante y le pregunté.
-¿Eh?
Mi hermano se rió un poco y me dijo mientras sacaba una botella verde del cajón de abajo
-Oye, ¿Cuantos cigarros quedan?
Eché una rapida mirada a la cajetilla y le contesté
-Queda uno, voy a comprar mas... ¿Y eso que es?
Le dije mientras me paraba y me ponia la chaqueta
-El mejor Vino que has probado, directo de las tinajas de una viña donde trabaja un amigo, me lo trae en bidones, dificil que hayas probado un vino de estos... Espera que lo sirvo.
-Que buena, entonces cruzo a comprar cigarros mientras tanto.
Le dije mientras abria la puerta y salia al frio nocturno del otoño curicano.

Mientras caminaba por las vereda vacias hacia el almacén recordé un reportaje sobre el movimiento rastafari que habia leido hacia un tiempo. No recuerdo bien de que iba completo, era una de esas cronicas largas y medio amarillistas que salian en la Rolling Stone por los setenta, pero entonces se me alojo en la cabeza una sola imagen de esa historia: Amontonados en un trozo de sombra, unos rastafari fumaban marihuana escapando del verano jamaiquino, entre ellos se destacaba un viejo anciano de cabello blanco que, tras quedarse largo rato en silencio, enunciaba cripticamente: "La revolución viene, pero no todavia".

Compré los cigarros y me devolvi caminando lento hacia la casa. El viento soplaba encima de mi nuca, una hoja humeda y amarillenta cayó pesada encima de mi hombro. En Curicó la melancolía del otoño se mezclaba ese año con la pena del terremoto, la dureza del frio que empapaba mi ropa me hacia dudar donde terminaba una cosa y donde empezaba la otra... Sin embargo en mi cabeza la imagen del anciano seguia repitiendo "La revolución viene, pero no todavia", una y otra vez. En voz baja repeti la frase mientras sin tener muy claro que significaba, abrí la cajetilla y caminé cruzando la calle hacia la casa de mi hermano.

En unas copas de greda blanca mi hermano habia servido el vino, me acerque una a la boca y el solo aroma del cabernet me dio vueltas en la cabeza tiñendo de un purpura avasallador todos mis sentidos, preparándome para saborear lo que venia.
Bebi un largo trago hasta empapar toda mi boca, el vino bajó grueso por mi garganta y se diluyo en una serie de tintes aromáticos.
Mi hermano hacia lo mismo, aunque me miraba como sabiendo algo que yo no.
-Realmente... Está muy bueno
Le dije despues de tragar
-Te lo dije ¿o no?- me dijo satisfecho -es que este es añejado en barriles de roble, es de lo mejor de la zona. El roble impregnado de alcohol y vino le dan una textura propia al vino, lo ponen mas grueso, mas propio, si no fuera por el tiempo que se deja ahí sería igual que todos esos otros vinos baratos que, si bien no son malos, son todos iguales.
Con el dedo tomé una gota de vino que se deslizaba lentamente por el borde de la copa y me la quede mirando, el carmín profundo reflejaba en su centro la luz de la ampolleta del comedor, pensé en si se podria hacer un collar de gotas de vino.
Mi hermano encendió un cigarrillo mientras miraba en el televisor una noticia de un terremoto en Indonesia.
-Oye, ¿No que vivia por aquí una novia que tenías?
Me preguntó de pronto mi hermano,
-Ah, si, si, si- le dije, un poco aturdido por lo súbito e inesperado de la pregunta -pero no precisamente por acá... aunque cerca, cerca, a unas pocas cuadras.
-Si, creo que una vez los vine a dejar en la camioneta, mucho antes que viviera por estos barrios...
-Ya hace tiempo de eso, eso si...
-Dimelo a mi, en esos años mi vida era otra - guardó silencio un instante- partiendo por lo de la camioneta.
-Esta bien, me gusta tu casa nueva, es mas tuya.
-No es muy grande, pero es autentica, mejor que lo de antes... Oye, ¿y por que terminaron con esa mina? ¿O es muy dramático?
-No, no realmente, si terminamos por lo de siempre, que el tiempo, la distancia, las peleas, todo eso que hace la vida cuando te metes en camisas muy grandes, todo ese tipo de mierda egoista que le va carcomiendo los cimientos a las cosas hasta que de pronto...
-¡Plaff!
Me interrumpió mi hermano con una onomatopeya.
-Justamente.
Acoté riendo mientras apagaba mi cigarro.
-¿Y por que no vas a verla? digo, aprovechando que estás de paso en Curicó.
-Jajaja, bueh, es que ella no vive acá, y dudo que sus abuelos quieran verme...
Le contesté, divertido por la idea. Mi hermano tomó el bidón de vino y no pude evitar fijarme en su dedo anular. La ultima vez que lo había visto tenia un anillo.
-Ah bueno, debe ser de familia.
Me dijo mientras movía su dedo anular y levantaba la copa con rostro burlesco.
-¿Que hiciste el anillo?
Le pregunté de pronto, preso de la curiosidad.
-Lo fui a tirar a un volcán en el sur.
-¿En serio?
-jajajaja no po- se rió -como se te ocurre... Lo tengo ahí atrás, guardado- me indicó -pero no es por nada en especial, solo para tenerlo de recuerdo.
-Un monumento.
-A lo bueno y lo malo.
-Ah...
Rellenamos con mas Vino las copas de greda blanca.
-Por cierto, vi al viejo en la televisión...
-¿En serio? ¿Y que decia?
-Estaba reclamando por lo de las casas, lo del terremoto, la reconstrucción, todo eso, decía "Yo gasté treinta años de mi vida en esta casa, y ahora el gobierno con su indiferencia quiere que me olvide" se veia muy molesto mientras lo decia ¿sabes? aunque a la gente que lo acompañaba atrás parecia agradarle.
-Y estaba de lider... ¿no?
-Claro, ¿de que mas?
Ambos lanzamos una carcajada.

Ya era de madrugada cuando, tras despedirme de un fuerte abrazo y prometiendo venir mas seguido, salí de la casa de mi hermano rumbo al lugar donde me estaba quedando. No habia caminado ni dos cuadras cuando el viento frio ya habia humedecido mis jeans, encendí un cigarro que se tiño morado al solo contacto con mis labios, tambien morados despues de haberme tomado un bidón completo de ese vino junto a mi hermano. Me puse los audifonos, programé un disco y marché rumbo al centro.

Caminé por cuadras y cuadras a paso largo, pisando las hojas amarillas e ignorando casi por completo el camino, solo preocupado por el cigarro y la música. La noche era dura y sin embargo me sentia muy comodo paseando por la noche helada de una ciudad llena de ruinas inadvertidas.

Iba por un costado de la Plaza de Armas cuando de pronto, casi por instinto, me detuve en seco y me di cuenta que estaba pasando por el frente de las ruinas de la Catedral. La oscuridad de la noche y la luz de los focos de la plaza iluminaban las negras rumas de escombros salpicadas de trozos de mosaicos, el resplandor de los vidrios pintados dotaba a las ruinas de un aire de majestuosa desolación.

Yo nunca habia ido a misa, pero traté de recordar como era la Catedral cuando aun estaba de pie. Me sorprendí al recordarla tan nitidamente: Era muy alta y por sobre sus columnas tenia una cupula imponente, toda llena de esos mosaicos que ahora se esparcían destrozados por toda la cuadra. Súbitamente sentí una tristeza inexplicable y comencé a caminar cada vez mas rápido rumbo a mi casa, al cabo de una cuadra sin darme cuenta estaba corriendo por Curicó con los labios morados y un cigarrillo en la mano... me detuve en seco y tome una bocanada de aire helado y volví a caminar sintiéndome algo avergonzado, aún con ese malestar clavado entre el pecho y la garganta. Estaba a tres cuadras de mi hospedaje cuando me di cuenta que por culpa del vino habia estado olvidando que todo este camino que había estado recorriendo inconscientemente ya lo había hecho antes hacia unos años, cada vez que la había ido a buscar a la casa de sus abuelos. Sorprendido por el recuerdo y motivado por el mismo sentimiento de la catedral intenté recordarla exactamente como era entonces, pero la única imagen que se me vino a la cabeza fue la de un día jueves sentado junto a ella en uno de los patios de la catedral, un día jueves de otoño, mucho tiempo atrás.

Me senté a orillas de la vereda y me quede en silencio por un largo rato, cerré los ojos y pude ver a la Catedral con sus puertas abiertas justo ante mis ojos, alejandose lentamente cada vez que intentaba tocarla, diluyéndose de a poco como los granos de arena que caen dentro de un reloj. De pronto tenia ese sonido de arena en la cabeza ¿lo sentía entonces? ¿Lo intuía al menos? me invadieron unas ganas inefables de entrar a los jardines para buscarme a mi mismo dentro de la Catedral, para preguntármelo y para decirme también que recorriera mejor con la vista la catedral, así no olvidarla tan fácil, que disfrutara mas ese jueves que quizás era el ultimo jueves ¿Había sido el último jueves? El sonido de los granos de arena seguía ahí.

Pero, tan solo al abrir los ojos pude ver que delante mio seguía la Catedral en ruinas. Invadido por un sentimiento desolador intenté comprender que ya hacia mucho que, como el mosaico, todos esos momentos estaban demasiado lejos, como las figuras que formaban los vidrios, también gran parte de los recuerdos habían dejado de existir... Como el mosaico, todos esos instantes eran solo vagos trazos de lo que realmente habían sido, se habían transformado para siempre en ruinas, al igual que los muros de la Catedral.

Cuando al fin llegué a mi pieza encendí el televisor que pasaba noticias sobre el terremoto en Indonesia... La dejé encendida, me desvestí y me tapé con las frazadas heladas y polvorientas de la cama de la residencial.

Cuando me tapé aun tenia los labios coloreados de vino, pensé que mancharía la cama pero no me importo mucho, ya que al otro día tenia pasajes para el tren de las diez.

Con los ojos cerrados pensé en los mosaicos de la catedral quebrandose con los golpes del terremoto y cayendo afilados sobre las bancas de madera de la iglesia, me imaginé la luz de la luna filtrándose por la techumbre agrietada en medio de la hecatombe y pasando por entre los trozos de cristal por un solo instante eterno.
Mientras el sopor del sueño empezaba a adormecer mis manos, cada vez mas lejos del chicharreo de la tv, se me vino a la cabeza ese lío del vino añejándose en los recuerdos de los barriles de roble.

Pude ver entonces a mis recuerdos , convertidos en mosaicos.

Me imagine entonces

a los mosaicos

convertidos

en gotas de vino

efímeras.

Cayendo,

suspendidas del tiempo,

en un collar que flota en el aire

para siempre.

El aguarde

2010-05-01T05:14:00.005-04:00

Intuyo la tormenta
Acurrucado del frío, de este otro frío que va calándome noche a noche
en este mayo de noches tristes y áridas,
en este otoño de las páginas blancas

Sopla mi boca en las frazadas una brisa tibia que humedece mis parpadeos absortos
Puedo sentirlas, palabras que aun no nacen conjurando sobre mi cabeza
Puedo tocarlas casi, las palabras con su cadencia de tambor indio
Y sin embargo... ¿puedo escucharlas ya?

Me despierta el goteo de mis pestañas

La Tinta China aguarda
Al acecho del papel de nieve
Esperando el momento preciso
Para surcarlo todo

Negro

Enorme

Como un relámpago azul que implacable
va derramándose encima de la noche
Por un instante
Inmenso

Musica que suena como hoja seca que se cae del árbol, que va flotando al ritmo de la brisa matutina hasta tocar el suelo

2010-04-25T02:31:00.001-04:00

Porque el Otoño a uno lo pone así; susceptible a la fragilidad, a esos planos secuencia celestes y delicados...

El Compás de Las Esperas

2010-04-09T04:43:00.000-04:00

El tiempo es una telaraña afilada en todas las direcciones... No vivimos solo luchando contra el olvido como seria romántico y nostálgico pensar. También, y mas a menudo de lo que parece, presa de las esperas de todos los tipos, que nos ponen en un limbo de una naturaleza distinta a la del olvido. Incluso en el olvido hay una lucha agónica de algún tipo.

Las esperas son lo contrario, son un vacío árido, un pequeño desierto en el que no alcanzamos a vagar porque su explosión es inminente, es un segundo antes de tocar el cemento que se alarga y se alarga y se alarga...

Hay gente que muere esperando algo o a alguien... Hay esperas que terminan de la peor forma, asi como otras que terminan positivamente, pero nunca el final de una espera es completamente determinante, nada en la vida lo es en realidad, entonces las esperas entrañan algo en su fondo que hace pensar acerca de si existe realmente una naturaleza perversa detrás del acto de la existencia.

La espera... es un tipo distinto de drama.

Mas inquietante de lo que parece, de lo que se percibe.

Maynard y Richter

2010-03-18T18:24:00.005-03:00

Una gruesa y helada capa de polvo cubria Santiago despues del terremoto. La bruma de tierra y escombros flotaba sobre los postes apagados del alumbrado público.

Sin embargo habia luz; iluminando la noche y los gritos, las luces de las azoteas pincelaban con una fantasmagoria rojiza la catástrofe, solo el sistema de emergencia avisaba a los aviones que se mantuvieran lejos de la ciudad devastada. El único estertor de la ciudad en ruinas, un "no se acerquen" como el de esos perros callejeros que, viejos y heridos, se van a morir alli donde nadie los encuentre.

Es probable que los pilotos que en ese momento volaban sobre Santiago pudieran observar como en cosa de minutos la ciudad llena de colores y luces se transformaba en una gran masa de tierra con muchos ojos rojizos, un esperpento de ficciòn del que era mejor alejarse.

Quizàs esa uniformidad solo fuera rota por las sirenas azulinas de los bomberos que. como centellas, pasaban zumbando por las avenidas. Quizàs se vieran como relampagos en la tormenta, quizàs no.

En el pasillo del departamento estabamos sentados en el suelo mientras las replicas seguian doblando el octavo piso y yo apuraba una botella de cerveza y buscaba con que encender un cigarrilo... Las catàstrofes nunca llegan en buen momento; en el telèfono no habia como sintonizar radio, un disco de Maynard Ferguson se repetia una y otra vez mientras volutas de humo se coloreaban con la luz anaranjada del telefono celular.

Quizàs fue a la tercera o la cuarta vuelta cuando la réplica se detuvo. Entonces decidimos bajar con un montòn de gasa y alcohol a ver si habia algo por hacer, reacciones casi infantiles para bajar a la calle guiados por las luces ondulantes de la visualizaciòn del Celular-Walkman que nos iba indicando los peldaños negros de las escaleras de emergencia.

Cuando finalmente bajamos a la calle Maynard Ferguson ya no se repetia, la botellita de cerveza que tenia en la mano se habia acabado, en la calle todo era bruma de escombros y rostros aturdidos, creo que los verdaderos terremotos empiezan cuando se termina el primer sismo.

Tinturas Rupestres

2010-02-24T00:12:00.005-03:00

Por aquellos hoy días ya idos
Cien mil cosechas atrás
¿Se vestirían los hombres de colores?
¿Serían en sus cuerpos ropas vistosas?
¿O serian a sus ojos, quizás, revestimientos de arcoiris y ocaso?

Cristalizarían tal vez
con tinturas de barro y hierbas
Los atardeceres violáceos de la estepa
en sus calcetas nómadas
forradas de lana y cuero curtido

Para así abrigarse
y abrigar también
la memoria
de la luz que no vuelve.

El naufragio del Doctor Martín (Capítulo 4 de 4)

2010-02-14T23:04:00.003-03:00

4.-

El Doctor Martín se levantó del sofá donde dormitaba, se puso sus sandalias y salió al patio encendiendo un cigarrillo mientras el viento que levantaban las hélices deteniéndose convertían su tranquilo jardín en un huracán de polvo y pétalos de flores.
Del moscardón negro posado sobre sus camelias se bajó un euroasiático elegantemente vestido. Se acercó al Doctor Martín y le dio un reverente apretón de manos tras lo que se presentó en un español semi-neutro con marcado acento de curso incentivo de idiomas.
-Hola, es un placer para mí conocerlo al fin, doctor Martín.
-Gracias.
Le contestó el doctor mientras miraba las ruinas de su jardín destrozado irse con el viento.
-Mi nombre es Bryan Chun, y soy embajador del recién formado gobierno mundial.
Dijo con un gesto aun mas reverente mientras le pasaba una moderna tarjeta de identificación con holograma.
-¿Gobierno mundial?
Preguntó el doctor sorprendido.
-Usted no ve muchas noticias actualmente, ¿no es así?
Le contestó el euroasiático sonriendo.

Pasaron un par de horas en que el Embajador le explicó todo lo que había ocurrido en los últimos años con el final de las rivalidades ideológicas, el tratado mundial de libre comercio y como finalmente se había logrado dejar atrás la oscura época de los conflictos. Todo esto mientras el embajador muy respetuosamente le repetía constantemente al doctor su papel en ese proceso, lo mucho que admiraba su obra y, finalmente, que la intención que había al posarse en su jardín de flores (cuyo destrozo sentía mucho pero que el gobierno mundial se comprometía a reponer) era convidarlo a asistir como invitado de honor a la fiesta de inauguración del parlamento planetario, apoteósica ceremonia sin precedentes, a realizarse en Ginebra dentro de una semana y media más.

Una vez arriba del helicóptero, aún vestido con sandalias y chaqueta pescadora, El Doctor Martín se sentó en un muy cómodo asiento con acolchado anatómico, el embajador le hizo notar que el helicóptero tenía también una pantalla tridimensional de cincuenta pulgadas con televisión satelital, un frigobar con whiskey de 24 años, una caja de tabaco de primera categoría y un muy confortable sofá con acolchado anatómico.
El Doctor Martín miró las cosas hacerse mas pequeñas desde el helicóptero subsónico y reflexionó acerca de las circunstancias que lo habían llevado a ese punto, pensó en sus hijos que apenas lo visitaban, pensó en todos esos políticos jugando a ser cómicos en televisión, pensó en ese famoso tratado de libre comercio y en quién habría ensamblado esa televisión de cincuenta pulgadas que en ese momento le mostraba una película sobre un Perrito Poodle científico que también luchaba contra el crimen en Beverly Hills. Se preguntó si realmente todo esto era culpa suya o si en realidad no había sido solo parte de un proceso mucho mayor de circunstancias sociopolíticas en las que el solo había sido un punto o una coma en el gran libro de la Historia. Miró la mesita del lado y vio que un pequeño robot con forma de lavadora automática le estaba preparando un trago mientras el embajador encendía un alargado cigarro con aroma a vainilla y cambiaba la película por un noticiario que mostraba una sequía en Mozambique, para luego sintonizar un partido de baseball violento entre dos equipos rusos… El mundo había cambiado, de eso no había duda.

Mientras miraba por la ventana, El Doctor Martín dio una probada a su trago y, en el momento justo en que la Cordillera de los Andes al fin se perdía de vista, no pudo evitar pensar que solo era cosa de tiempo para que le trajeran las Escort.

Fue entonces cuando se sorprendió a si mismo pidiéndole un mojito al robot-mozo mientras esperaba que ojala le tocara una rubia.

El naufragio del Doctor Martín (Capítulo 3 de 4)

2010-02-13T16:03:00.001-03:00

3.-

El Doctor Martín volvió una semana mas tarde donde el señor Alfaro, y tratando de limitar el diálogo al mínimo compró la lancha verde en vez del velero blanco… Le dio una pésima pero amable excusa sobre que no tenia tiempo para aprender velerismo y, desde este punto en adelante la historia del doctor Martín se alarga por unos años muy aburridos, aun cuando incluyeron una serie de periódicas entrevistas a la televisión en las que el doctor Martín hablaba lo primero que se le venía a la mente, la gente se reía y lo aplaudían igual que en la ONU.

Todas estas cosas, junto a la progresiva cantidad de políticos payasos que veía en cada Talk Show al que lo invitaban, lo hicieron llegar progresivamente a la idea monolítica de que todo el conocimiento humano se había torcido en algún punto y la convicción íntima de que eventualmente iban a pasar los aviones disparando bombas atómicas sobre una humanidad demasiado estúpida ya para auto conservarse del peligro mortal que representaba para si misma.

Desde entonces iba a televisión cuando necesitaba algo de dinero extra, pero como en todo, después de un par de años lo dejaron de llamar.

Lo importante es que desde entonces se levantaría todos los días al despuntar el alba, se subiría a su lancha, aceleraría hasta el medio del lago y desde ahí, recostado con una caja de cigarrillos y unas latas de cerveza, se quedaria dormitando, oteando de vez en cuando el cielo, esperando el zumbido macabro de los bombarderos atómicos rompiendo el horizonte.

De esta forma pasaron casi doce años durante los que, para desencanto del Doctor Martín, ni los aviones ni las explosiones nucleares llegaron jamás, así hasta un día de octubre en que el tronido de un helicóptero aterrizando en su patio lo despertó de su siesta de media tarde.

El naufragio del Doctor Martín (Capítulo 2 de 4)

2010-02-11T13:23:00.005-03:00

2.

-¿Si?
-Hola, vengo por lo del velero.
Dijo el Doctor Martín al citófono instalado fuera de la reja de alambre que rodeaba la casa rural donde había llegado siguiendo el dato de un “velero hermoso a un costo asequible”.
“Asequible ahora”, pensó, mientras se miraba sus viejos mocasines de cuero manchados por el polvo del caminito del sur de Chile.
-Ah si, usted es el señor Martín.- Le dijo un hombre robusto que se acercaba a la reja dando grandes trancos. -¡Ah! ¡Disculpe! –El hombre le extendió una robusta mano manchada con pintura blanca que se limpió en el pantalón –Benjamín Alfaro, mucho gusto.
-Gracias, Igualmente.
-Nos conocemos de antes ¿cierto?
Durante los meses siguientes al discurso de la ONU una multitud de líderes mundiales habían llamado al Doctor Martín para ofrecerle suculentas sumas de dinero a cambio de que les escribiera discursos hilarantes para rematar sus aburridos manifiestos tecnócratas, “algo así como el que pronunció esa tarde de Abril en las Naciones Unidas” le decían siempre los yupies mientras se balanceaban en sus sillas gerenciales desde donde asesoraban a los políticos mas importantes de las potencias por alguna cantidad de dinero onerosa, probablemente bajo el titulo de “departamento de estrategia” o algo con esa pompa.
Al principio, hay que reconocer, el Doctor Martín las rechazó todas del mismo modo que rechazaba la mayor parte de las invitaciones a los programas de televisión, incapaz de asumir aún que realmente le querían dar el Nobel de la Paz por haber tenido un arranque de acidez con mucho rating y cuya magnitud el doctor Martín aun no había visto en youtube, donde ya era uno de los cien vídeos mas vistos.
-No, no - Le contestó el Doctor Martín sin dejar de sentir un escalofrío mientras se calaba el sombrerito jipijapa que se había conseguido para guarecerse del calor de febrero - no creo, yo no soy de por acá.
En todo caso, cuando las sumas de dinero ofrecidas comenzaron a ser muy grandes el Doctor Martín comenzó a cobrar por entrevistas para las revistas de distribuicion internacional y se guardó un poco los prejuicios, o lo que fuera que lo incomodara. La verdad es que eran muchos ceros y el Doctor Martín lo veia como una oportunidad única de asegurarse una merecida jubilación lejos de toda esa vorágine de hedonismo y decadencia... Tan solo tenia que hablar estupideces, no le hacia daño a nadie.
-Es que sabe usted me parece cara conocida, bueno, demás que me acuerdo mas rato… Así que viene a ver el Velero ¿no?
-Si, es que me vengo a vivir al otro lado del lago y aprovechando…
-Claro, se ahorra el traslado ¿cierto?. Mire, acompáñeme al muelle y se lo muestro, justo lo estaba arreglando.
Lo interrumpió el hombre dándole una palmadita en la espalda para luego llevarlo por un sendero que daba al lago. Mientras caminaban el Doctor Martín pudo mirar el impresionante volcán que se elevaba dominando el paisaje a unos cuantos kilómetros; siempre había pensado en retirarse a un lugar así y, aprovechando la brisa que lo golpeaba en la cara trató de pensar que todo lo que había pasado desde esa tarde tenía un sentido ulterior referente a su propia paz interna para poder, al fin, alejarse de todo ese sin sentido arrollador que lo había rodeado desde ese largo lapsus que había tenido en la ONU.
“Un naufrago buscando un barco” pensó el Doctor sonriéndose de parafrasear a Ortega y Gasset.
Finalmente llegaron a un muelle construido con árboles de bosque nativo donde estaba amarrado un pequeño velero pintado de blanco con una serie de accesorios náuticos también blancos, adornados con frases escritas con letras doradas. Al otro lado del muelle, el Doctor Martín vio amarrada una lancha de color verde claro.
-¿Que le parece? Bonito ¿Cierto?
-Si, si, está… blanco.
Le contestó el Doctor Martín mientras Benjamín se subía al velero de un salto y le empezaba a explicar sobre las velas. El sonido del viento le impedía escuchar bien así que optó por quedarse mirando y asintiendo con la cabeza mientras se fijaba en que todo en el Velero era blanco, incluso la madera de los bordes estaba pintada de un tenue barniz níveo. Finalmente Benjamín volvió a su lado y le dijo.
-…porque usted sabe navegar supongo, ¿no?
-No, bueno, la verdad pensaba aprender ahora que me vengo a vivir acá.
Apenas pronunció estas palabras el Doctor Martín sintió la mirada burlona del hombre cayéndole encima.
-No es tan fácil sabe. Necesita un profesor – Le dijo Benjamín mientras se daba vueltas a mirar el velero –Aunque si necesita ayuda en eso, yo podría enseñarle, darle unas clases, a precio de amigo ¿me entiende? Además si va a salir a hacer vela necesita alguien que lo ayude, aunque en este velero no es tan difícil porque tiene un GPS, un sistema de acceso a Internet que le dice donde está, que es lo que tiene que hacer, todo muy cómodo, muy de acuerdo a los tiempos…
El Doctor Martín se quedó mirando el barco y pensó que sería un buen pasatiempo aprender a navegar con este hombre de modales rudos, pensó que quizás podría volverse su amigo mientras el, encima del velero se iría volviendo uno y anónimo con el lago, también pensó en pintar un poco el barco, de algún color que no fuera tan blanco.
-No es como manejar un auto... Claro.
Dijo el Doctor tocando la áspera lona de las velas blancas.
-No, no pues, lo que es como manejar un auto y que se aprende solo es manejar esa lancha de ahi, ¿ve? – Se acercó a la lancha, se montó encima de un salto y la hecho a andar. –No es exactamente como un auto, pero es casi lo mismo: manubrio, pedales, cambios, etcétera… es que un Velero es otra cosa.
-Ah mire… No está mal.
-Discúlpeme por favor por la imprudencia… - Le dijo de pronto Benjamín –No me había dado cuenta quien es usted.
El Doctor Martín se quedó helado.
-¿Qué? ¿Quién? No, no, olvídese, no se preocupe.
Replicó asustado.
-No es que usted es uno de los ídolos de mi señora, siempre que sale en televisión lo vemos… Sabe, por ser usted no le cobro las clases de Velerismo porque, en serio, usted es el Doctor Martín ¿no?
El Doctor Martín se quedó en silencio y bajando la vista aceptó con una mueca de desagrado.
-Si, si, yo soy.
-¡Jajaja!- le dijo riendo -sabe, mi señora no va a creerme cuando vuelva y le cuente…
El doctor Martín dejo escapar una sonrisa, pese a todo el sincero desprecio que sentía por las formas de la fama, no dejaba de subirle el ego que fuera famoso en un lugar tan lejano.
-Que bueno que a ustedes les interese la política.
Le dijo amablemente tras lo que el hombre lo quedó mirando un instante y le contestó.
-Bueno, no se si la política, es que los chistes que usted cuenta son muy buenos… Como los del Coco Legrand, ¿le gusta el Coco? El viejo de la moto, ese que cuenta el chiste del hippie que tiene que ir al baño y el papel secante, le apuesto a que si, ¿o no? si se le nota en el estilo.

El naufragio del Doctor Martín (Capítulo 1 de 4)

2010-02-09T13:03:00.005-03:00

1.-

Mientras subía las escalerillas que daban al estrado, el doctor Martín se dio cuenta que las palabras se le deshacían en la boca a medida que trataba de masticarlas para darles sentido, al igual que el ritmo se volvía un ente mutante y ajeno cuando trataba de construir las frases... Tampoco lo ayudaba el entorno lleno de lenguas desconocidas hablando en palabras que nunca había escuchado, que lo encandilaban con sus variantes abstractas de entonaciones, sílabas, golpes de lengua y sonidos del paladar.

El Doctor Martín se puso sus gafas y bebió agua procurando aparentar tosca parsimonia, mientras entrecerraba los ojos y buscaba encontrar su propia voz entre el estruendoso murmullo de babel que lo rodeaba, que lo observaba sordo como una gran masa que en su diversidad iba perdiendo la forma hasta volverse una sola esfera amorfa que mutaba como una gran sombra y lo observaba con un gigantesco ojo multicolor, "como un microscopio, o algo así" se le pasó la imagen en un destello mental.

Dos, tres, cuatro, cinco segundos estupefactos... Martín carraspeó un momento, reacción aún más instintiva que la del vaso de agua. Ya perdida toda visión de individualidad o certidumbre, esperó que sus oídos le dieran una respuesta de parte de ese monstruo observador que esperaba una señal para devorarlo o dejarlo ir. Martín levantó la vista y pudo observar al auditorio: enorme, gigante, con sus reflectores tostándole la piel y las cámaras de cuatrocientos doce canales del mundo mirándolo de frente. Reprodujo de memoria el movimiento de su boca y de su garganta para articular frases que en ese instante no pudo escuchar.

"Señoras, Señores... He venido acá..."

El silencio sepulcral que se formó de pronto le produjo, extrañamente, un pitido en la oreja. Mucho mas tarde, cuando todo había terminado, pensó que ese pitido ya estaba ahí antes de que se acallaran las voces, pero en aquel momento fue suficiente para aislarlo, ya de las luces, de las palabras, sólo sintiendo el eco interior de su voz y el olfato de la madera, del sudor y del aire recalentado por los reflectores de la TV.

El silencio, el pitido, la luminosidad, el polvo, el no encontrar ya nada razonable en la palabra memorizada, el naufragio del sentido que había leído en los filósofos postmodernos y del que había hablado tantas veces con sus colegas bebiendo café o cerveza negra. Todo ese lago de cavilaciones de pronto adquirió sentido, al fin tomó forma más allá de las abstracciones, entre un parpadeo y un carraspeo pasó desde atrás de su cerebro a la parte delantera.

Pudo sentirlos a todos, desde Foucault a Derridá, tan sólidos como el olor a barniz que le entraba por delante de la nariz, tan claro como el pitido, pudo verlo omnipresente en la masa de escépticos que lo miraban desde todos los estrados de las Naciones Unidas, en cada cientista político aceitado mirándolo desde los canales de televisión y periódicos del mundo, El Doctor Martín pudo sentir la posmodernidad como nunca y fue en este proceso que comenzó a olvidar su discurso pacifista mientras ya acostumbrado al candor de las luces pudo observar que el embajador de los Estados Unidos y el de China, protagonistas de la crisis nuclear que lo había llevado a hablar en ese lugar, iban ambos vestidos con el mismo terno Armani... y se dio cuenta que lo sabía porque él tenia el mismo modelo en su closet.

Fue en ese momento cuando comprendió a los posmodernos, y pasó alrededor de medio segundo de silencio sepulcral entre que el olor a madera fue interrumpido por el fugaz golpe de una ligera brisa de uno de los ventiladores y el instante en que el doctor Martín se dio cuenta de que todos esos libros eran, en realidad, extremadamente sencillos. Y no solo eso: eran también absurdos, totalmente poco constructivos, al igual que el terno Armani con rayas color marfil que llevaba el señor Rogers y el señor Wang: el objeto de consumo de una Elite, innecesariamente costoso y dificultoso de utilizar, una verdadera joya del corte, y como ella, igual de inútil a la hora de trabajar por el desarrollo de los pueblos. Para entonces habían pasado alrededor de ocho segundos de silencio en que el súbito naufragio de lucidez lo hizo beberse de un trago toda el agua del vaso, para luego saltarse el protocolo y el discurso.

"Desde acá me cuesta escucharme, me cuesta hablarles, me cuesta mirarlos, lo único que veo es una gran masa negra de consumidores que me miran con un solo ojo… Creo que se parecen a un microscopio y yo creo que ahora soy tan importante para ustedes como una bacteria, pero la verdad es que no me importa mucho, porque cuando me baje de acá volveré a ser parte de la sociedad y quizás me tome un café cortado en el Starbucks de la estación del tren.
Antes de empezar mi exposición solo quiero decirles que ya no vale la pena que pensemos en guerras, porque creo que ya no nos queda nada valioso que perder o quitar, porque hoy en día más o menos habitantes en este planeta no harán diferencia en el punto muerto al que ha llegado nuestra especie, hagamos lo que hagamos no seremos más que un gran rebaño que dentro de lo posible se vestirá en Armani o, si no tiene los fondos, tendrá que conformarse con una tienda de descuentos... Por eso no vale la pena una guerra de exterminio: porque no haríamos gran diferencia y en el proceso quizás los Osos Pandas se extinguirían, lo que no seria bueno porque los Pandas son bonitos. Muchas Gracias."

Se quedó un instante en silencio y luego empezó a buscar en sus hojas la exposición sobre los peligros de la carrera armamentística y el enriquecimiento de plutonio, pero un murmullo que se transformo en una carcajada enorme y un ensordecedor aplauso de parte de la asamblea le obligó a sonreír y, en la medida que esta no se detuvo en los tres minutos restantes, estuvo obligado a bajarse del estrado sin siquiera haber empezado a exponer, mientras saludaba atribulado a todo el público que riendo aplaudía como si fuera un concierto mientras los representantes de los Estados Unidos y China se abrazaban riendo y se acercaban a saludarlo bajo el destello enceguecedor de los flashes de la prensa.

Obsequias

2010-02-05T01:41:00.000-03:00

Ella dedicó toda su vida a la investigación de la anatomía humana y su incidencia en la depresión.

Después de muchos años de estudio había acabado trabajando junto a un importante equipo de doctores, diseccionando cadáveres en una investigación pionera a nivel mundial.

Tras un par de años les cancelaron el presupuesto y se quedaron sin muertos que abrir.

Al otro día la encontraron colgando, se había ahorcado con una cinta de regalo.

The Time Quickens

2010-01-31T23:55:00.008-03:00

Como ya no había salsa verde para poder soltar una lagrima, bebí un largo trago por todos esos locales inmemoriales, sus completos con la mayo mas amarilla y mas profunda, con los cafés bien negros y amargos.

En un silencio distopico miré el food garden y bebí también por todas las fuentes de soda aquellas, las que a cada salchicha transnacional se iban haciendo obsoletas con sus esperas tan propias, con sus condimentos macerados en la risa de lo autentico y en todos esos tiempos secretos donde el pan se tostaba por un par de minutos para que quedara crujiente... Variante que siempre fue inexplicable a los apóstoles del neo-liberalismo, todos ellos devoradores de aburridas hamburguesas de uniforme.

Corsario Universal

2010-01-31T04:00:00.003-03:00

Entonces, ahí estaba yo: En mi pieza, Año 99, escuchando el casette de Tiro de Gracia que me había pasado mi amigo Cristián en la escuela.

Y en eso, entra mi abuela.

-¿Que es eso que cantan del hachís?
-Hip Hop abuelita.
-Pero el hachís es una droga.
-Si, pero es por una cosa de rima.
-Me tinca que son drogadictos violentos.
-No se...

Y luego se fue a ver su telenovela.

Un par de años más tarde me enteré por un periódico de que los Tiro de Gracia se habían agarrado a sablazos con un grupo de reggae en una discoteca, y que en todo el proceso estaban más drogados que lo clínicamente posible.

La moraleja de esta historia es que más sabe el diablo por viejo que por diablo... En todo caso, por si a alguien le interesa, el disco se llama Ser Humano, es de Tiro de Gracia y la canción que escuchaba se llama Corsario Universal, la que por cierto es un sampling de "Red Clay", una canción de los solsonics del noventa y uno, que es a su vez un cover de una canción que sacó Freddie Hubbard en los setenta.

Las tardes

2010-01-29T02:55:00.002-03:00

El cemento arde en la población mientras el sol campea arrogante por sobre la tarde sin viento.
Las calles y los pasajes están vacíos, un perro flojea a la sombra de un arbusto de la plazita de tierra, la calma es solo perturbada por el estruendoso zumbido de las esporadicas micros que pasan de tanto en tanto y el rumor apagado de los televisores de las casas donde el doblaje de alguna teleserie brazileña acompaña el planchado después de almuerzo, el vaso de jugo con hielo, el cigarrillo áspero de la loza seca.

El asfalto se resquebraja, sin embargo, ni todos los cementos grises ni todos los arboles amarillentos pueden impedir que por la vereda se recorte la silueta sincera de una niña de siete años, vestida toda de rosado que va a saltos hacia la esquina apretando una moneda entre sus manos sudorosas... Esa tarde no hay mas que alegría a cada salto, ante sus ojos la heladera que zumba afuera del almacén del barrio se hace cada vez mas grande, sagrario multicolor donde un cubo de piña la está esperando. "Quizás desde cuando" piensa ella mientras con una sonrisa gigantesca le pasa la moneda al dependiente.

Con sus dientes de leche y sus ojitos cerrados rompe la bolsa y prueba el dulzón jugo congelado, no se equivoca.

Sopla una brisa.

La Biblioteca de San Mate

2010-01-24T04:15:00.003-03:00

La biblioteca de San Mate está llena de libros con sus hojas en blanco, los que ordenados en largos estantes esperan a aquellos que los requieran y, días, semanas o años mas tarde los devuelvan con las hojas arrugadas y en el lomo gastado escrito el titulo y la firma del autor.
Así se llena el otro anaquel, el de los libros manuscritos en cuyo interior viven para siempre los amores más tristes, los poemas de cosas ya pasadas, llenos de anotaciones o citas, la sincera memoria cristalizada en el estante anónimo de la biblioteca de San Mate.

San Mate, pueblo o ciudad decida usted, rodeado sempiternamente por las nieblas del olvido, acurruca en los estantes de su tibia biblioteca las llamas de una magia mas antigua incluso que los fantasmas y diablos que viven en las colinas. De alguna forma sutil persiste la certeza de que la libertad existe en la medida de nuestros sueños, y que ese fuego calmo que solo requiere amor, es capaz de tenernos en pie cuando las heladas de la pena se dejan caer en nuestras noches mas frías, invitándonos a morir.

Saben en San Mate sobre desnudez; estamos desnudos, todo lo que brota ha de secarse algún día hasta volverse polvo, entonces el recuerdo de aquel milagro es lo monumento final a nuestras epopeyas mas intimas, el eco que canta por sobre la música del tiempo sin tiempo.

Esta costumbre de San Mate es fruto de la sensación mas subterránea de los hombres y mujeres del pueblo, que intuye su existir sutil en los terrenos de lo imaginario.
Es que San Mate sabe que hay mas verdad en sus calles increíbles que en la niebla gris del olvido que se abre infinita o desconocida donde terminan sus limites.
Algunos en San Mate creen que en algún lugar mas allá de la niebla su existencia es solo advertida por las líneas de un libro, otros creen que San Mate es una viruta encendida de asombro infantil a la orilla de alguna fogata distante donde una vieja madre cuenta historias a sus hijos para amenizar las noches de un tiempo lejano en la memoria de mamuts, cavernas y praderas inmensas.

San Mate sabe. Sabe porque se imagina de vuelta y así comprende que sus calles tangibles son tan reales como su magia, y que todas esas intuiciones que ven sobre si mismos en sueños indescifrables también existen en alguna otra parte con otras formas, colores y tiempos largos... todo lo que se imaginan ya existe como islas de la memoria a la deriva por sobre el océano del sueño.

No así la niebla gris que todo lo rodea, es esa contradicción metafísica lo que sostiene los cimientos de San Mate, porque en la niebla no hay nada, la niebla existe rodeando San Mate, engullendo discretamente a quien ya nada sueña, despojándolo, destrozándolo, olvidándolo... San Mate existe mientras que en la niebla del olvido no hay nada.

A San Mate no le importa la niebla que baja por la noche porque en cada casa se sueña un nuevo sol, que todos los días sube por las colinas, dando de nuevo forma a los campos, a las calles y a su plaza, donde los ancianos calientan sus huesos por las mañanas y en silencio se pasan el día reflexionando sobre como la luz de cada nuevo día pareciera tener un brillo distinto.

You, Murderer!

2010-01-10T21:04:00.001-03:00

En la sexta temporada de la serie de los cuentos de la cripta para HBO hay un capitulo dirigido por Robert Zemeckis que se llama You, Murderer.

El capitulo lo dirigio poco despues de terminar Forest Gump, la gracia que tiene es que utiliza esa misma tecnica de sobreponer fotogramas de actores antiguos con un entorno real... El cpaitulo empieza con el guardian hablando con hitchcock, pero lo mas potente viene cuando la historia empieza y el protagonista de toda la historia resulta ser Humphrey Bogart, y la femme-fatale Isabella Rosellini encarnando a Ingrid Bergman... Aparte de eso el capitulo esta filmado en casi puros planos en primera persona.

Nunca me ha gustado mucho el formato de TV, pero este trabajo esta hecho con mucha fineza, mucho respeto al género Noir Clásico, además que el guión es de un macabro trabajadisimo... Ta rebueno, creo que se ganó unos premios.

Esta es la primera parte, las que siguen están en youtube en los related.

Latinópolis

2010-01-06T07:34:00.005-03:00

La Ciudad
Gigante antiguo de hierro y cemento
Clavado como un silicio por invasores antiguos
En el lejano ocaso de los vencidos
en el pasado sin limites
La espada domadora
El golem civilizador
de la tierra Americana

La Voraz
seis millones de almas sus intestinos
que bufan,
que crecen,
que queman,
que mojan,
que se ahogan.

La Perezosa
titánica, lenta,
que se duerme un poco cada noche
la ciudad con sus flamas cansadas.

La Urbe que Despierta
Deslumbrada
por un sol frio
que merodea por las nubes grisaceas de la ciudad
que se alejan, con la brisa, por esas veredas infinitas

Las cosas
los cien mil rostros
ese perro
que mordisquea algo a media cuadra
el pajaro
que se posa en la vereda humeda, por un momento
los arboles que respiran en sus islas de tierra
el concreto y sus largas sombras chinescas
sobre el pavimento asoleado.

La sangre de la ciudad
Las largas filas de personas con sus ropas de semana
metiendose en los buses y trenes
Despertando la ciudad

Ellos
Son otros los Dioses
Son otros los Templos
Son otros los emperadores
Son otras las Profecias
El Sol es siempre el mismo
Ahí estan Ellos
La Sangre
Su Sangre
Regando el suelo de la América Indómita
Una vez más.

Tiempo de Verano

2009-12-16T04:03:00.006-03:00

Esta canción tiene casi un siglo y mientras me sobrepongo al cansancio de madrugada pienso que hace siete años la estaba escuchando a la misma hora, en el mismo lugar en el que estoy sentado ahora. Distante en los recuerdos, la misma grabación, el mismo flujo de respiración y arte de Porgy and Bess.

Miles Davis se murió en el año noventa y uno, pero el Porgy and Bess lo grabó en el cincuenta y ocho... Dicen que en aquel tiempo Miles estaba tan drogado que por momentos era como si para el desapareciera el tejido de la realidad, entonces solo quedaba el ritmo, y la música era una sola voz que le creaba senderos luminosos.

Pero esa no es la raíz, porque este instante tiene música de Miles, pero también tiene otros audífonos... Hace siete años estaba a esta misma hora, más delgado, con la misma ventana abierta, pero el cigarro no era un Pall Mall, creo que era un Kent o un Belmont fumado con una fruición distinta, más adolescente, otro espíritu al mismo motivo.

El tema es el mismo, la circunstancia es distinta, pero si se fotografiara el pasado al presente en una sola imagen, entonces estaría yo sobrepuesto a mi mismo, pero fuera de eso la muralla estaria igual de blanca, la luna tampoco entraría por mi ventana y las notas de Miles Davis chillarían surcando el humo al mismo tiempo, la semejanza diversa es un abismo en que el tiempo divide lo unitario.

Por momentos es como si pudiera sentir al recuerdo y el tiempo crujiendo, hace cinco minutos escuchaba la misma parte que ahora, y hace siete años y cinco minutos estoy seguro que ponía el tema de nuevo, aunque entonces era parte de un puñado de jazz que era lo único que tenia, que escuchaba una y otra vez, lejos de mi circunstancia actual.

Hoy en la tarde toque una trompeta que había sido fabricada a principios del siglo XX y en su campana aún tenía las marcas del martillo que forjó el bronce en algún lugar de los Estados Unidos por ahí en 1915. El instrumento sonaba distinto, la escala que toqué debe haber sido tocada a través de los años con la misma tesitura exquisita que le imprimió el Luthier, en todas las circunstancias de cada intérprete, siempre con el mismo espíritu previo del artesano.

Cuando Miles Davis tocó el Porgy and Bess lo hizo de una sola toma, así se grababa entonces cuando cristalizó en la pieza un trozo suyo, como uno de esos indígenas que rayaban a sus dioses con tinturas olvidadas en alguna caverna subterránea.

Hace siete años sonaba por tercera vez la misma canción, entonces las circunstancias eran distintas pero la sensación era la misma, el lugar con sus murallas, su ángulo sin luna, todo era semejante aunque distinto y sin embargo en algún momento la canción dejó de tener un lugar definido en el tiempo, es como si siempre hubiera estuviera esté ahí... El verbo deja de servirme para expresar lo que siento, porque hay una fisura en el ordenamiento del tiempo. El tiempo también es una mera percepción, del mismo modo que siete años se hacen un parpadeo extraño, tan extraño como saber que estoy en el mismo lugar, en el mismo momento, repitiendo el mismo sentimiento que imprimió Miles, con una trompeta que repetía la misma tesitura de su Luthier, y entonces las épocas se contraen, se vuelven un asunto de puntos de vista.

Al igual que entonces la luna no entra por mi ventana y no tengo como saber si estoy recordandome un adolescente en el ahora o en el pasado imaginandome lúcidamente en la veintena, ni siquiera puedo decir si no soy otra cosa que un delirio de Miles Davis en su conciencia atemporal desde donde repite, una y otra vez, la melodía volante de Porgy and Bess ante la otra mirada atemporal de los sonidistas extasiados en un estudio de grabación de California en 1958.

No tengo como saber la verdad del lugar y de su naturaleza desde donde surge la ilusión de realidad. Entonces solo puedo sentirme plácido y ajeno con el sonido de algo que sigue repitiéndose mas allá de lo que piense sobre el paso del tiempo, estoy ciego y solo me guía la percepción distante de Miles, insinuándome veladamente lo ilusorio de mi circunstancia mientras el cigarro se consume y rebusco otro en mi cajetilla de hace siete años.

De profundis

2009-12-11T04:46:00.002-03:00

CÓMO SER UN GRAN ESCRITOR
Charles Bukowski

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primera embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien,
igual.

LOS SECUESTRABLES en el 1° FESTIVAL LIBERTARIO, este SÁBADO 5 de Diciembre en LA MAKINA

2009-12-01T01:24:00.005-03:00

Tras un receso de vacaciones tu grupo favorito LOS SECUESTRABLES vuelve a la carga recargados para el verano.

Este Sabado 5 de diciembre vamos a estar tocando en el primer festival libertario, que se realizará en LA MAKINA, esto queda en Valdivieso 0345... La feria tendrá no solo a LOS SECUESTRABLES, tambien a mas de diez grupos, stands de comida, proyecciones de Cine, y una serie de actividades ludico-culturales, todo muy libertario.

Y todo a $1000 pesos, dinero que será utilizado para ayudar a diversas actividades del centro cultural LA MAKINA.

Los esperamos.

My Foolish Heart

2009-11-25T15:36:00.003-03:00

Whatcha gonna do, whatcha gonna do... Crazy coming down crazy coming down.

Este tema es tan bueno que rememora lugares soñados y ajenos, es una de las mejores canciones que he escuchado.

A mi también me gusta Charlie Parker

2009-11-17T03:16:00.001-03:00

Y la droga sigue, y la soledad, y la gente no entiende y la soledad golpea, es que realmente como saberlo, como entenderlo, raro le dicen todos en el colegio que es el mundo donde ahora tiene 35 años y envejece y le dicen virtuoso, pero todo es un juego, y la heroína es una golosina, y es difícil no quedarse dormido o olvidarse que hay que ir a tocar, pero aun así el teatro lleno espera por tres horas, y aun así aplaude de pie el concierto, pero no siempre va así.

Los amigos, los amigos, los amigos palidecen ante los dulces, y los dulces empiezan a hacer que te duela el pecho Charlie, la heroína es una ventana desagradable, es estar en esa cama oscura y fría por las noches Billie, es mirar por la ventana y saber que allá afuera hay un cuervo, y que te esta esperando Chet... Es arrancarse con el instrumento, con el arte, no hay razón, la razón es para los viejos.

Estas viejo, lo sabes porque cada vez te duele mas el pecho, porque cada vez te cuesta mas volver desde allá, porque has visto a la muerte dibujada en las luces arremolinadas del viaje, esperándote, anunciándose pálida en los espejos.

No importa, no importa, ya no es tan simple como antes, la gente ya no va tanto a tus conciertos, los críticos te entierran vivo, pero ahí estas tu tocando, sabiendo como ese mismo mundo que te elevó solo por ser tu ahora te entierra, nuevamente por solo ser tu, pero es difícil entenderse con todos, las inyecciones empiezan a quitarte el dinero Charlie, la música suena oscura, apagada, y anoche te metiste tanto acido que por un instante te pareció ver tu tumba descascarada, rodeada de desconocidos de otras épocas, tirando flores sobre el mármol frío Charlie, llenando de lagrimas de cocodrilo y adjetivos de genio el basurero donde a tus huesos ya no le quedan ni gusanos Charlie.

Pero, ya sabes, algo de dinero, grabar ese disco, y que luego algunos solo algunos te aclamen, a ti ya no te importa Charlie, las botellas rotas del suelo se clavan en tus brazos cada ve que te revuelcas por el suelo tosiendo tras las inyecciones, y despiertas anestesiado y cortado mientras el atardecer golpea tu cuerpo gordo y tu rostro arrugado que cumple 43 años una mañana de mayo y que todo lo que hizo fue cambiar el televisor por una inyección, tus abogados no quieren darte tu dinero Charlie, y te enfureces, y te cortas los brazos pidiendo ayuda Charlie, la pides a gritos y los vecinos que antes llegaban ahora solo cierran las ventanas sabes? Pero no importa, tras la sangre ya piensas que está bien, que ya está todo bien, los únicos gángsters de la ciudad que aun te venden heroína lo hacen porque les gustan tus discos sabes, podrías tocar para ellos un rato, les encanta Charlie...

Es de noche ya… Y tus brazos llenos de sangre seca se vuelven a pinchar esa noche solitaria en que cumples 43 años y 91 días, y mientras la heroína llena tu mente de pronto, sin aviso, sientes que das un paso en falso y te resbalas hacia dentro y caes en un do bemol tan curvo que sabes de inmediato que es la muerte tocando sus huesos, y tratas de incorporarte y escaparle Charlie, pero ya esta muy cerca, esta muy cerca, tan cerca que lo comprendes de inmediato, aun antes de ver que el hilo está cortado.

Fue el tropiezo que diste en la esquina equivocada del caracol, la cantidad inexacta de sangre en la inyección, la sensación que fue subconsciente, para acabar de una vez por todas con el frío y los amaneceres y el alba, y perderse al fin, con los brazos cortados, con el saxo empeñado Charlie...

Lo sabes en ese momento, al final de todo, con el rostro arrugado Charlie, con las murallas manchadas Charlie, las ganas de vivir quebradas Charlie... Estás lejos de todo, ya estás a salvo Charlie, dejas de sentir para volverte pleno, pleno ritmo, plena melodía, que por un error de cálculo se encarnó en hombre, fue un error de cálculo Charlie, ya no importa.

Re Mayor por favor.

Autopista

2009-11-04T17:49:00.004-03:00

Cosas que se ven pasar por la autopista a las seis de la tarde:

Un bus repleto que lleva gente gratis... a apostar a un casino.

Un camión de bilz y pap.

Diez autos grises y blancos.

Un auto rojo.

Un camión lleno de cerveza.

Una casa rodante.

Un camión blanco con acoplado blanco... Debe llevar algo.

Otro camión pero mas viejo, llevaba un piano.

Otro camión de bilz y pap que dice "no mas tacos".

Tres camiones de basura, azul, amarillo y verde.

Dos autos rojos del mismo modelo haciendo carreras.

Una 4x4 con tablas de surf.

Mas Bilz y Pap.

Y por el medio, los trenes del metro... una y otra vez.

Guerra Fria

2009-10-22T01:00:00.000-03:00

Algunas personas llegan a tener sus propias e íntimas guerras frías, se dedican a sostener sus ideas ridículas e intrascendentes contra otras ideas igual de absurdas e irracionales, se joden la vida en el más tozudo silencio... Dejando sin confort el baño, echándole mas azúcar al té, viendo la película equivocada, comprando un perrito cagón y así una larga lista de los mas sutiles y discretos micro atentados.

Tarde o temprano el conflicto se agudiza y alguien acaba apretando el botón: Se miran fijamente, la diplomacia fracasa, guardan silencio por un instante, y de pronto un apocalíptico vaso de café hirviendo sale volando directo a la cara del enemigo ideológico.

Es ahí cuando terminan, y todo es un desierto nuclear hasta que encuentran otro noviazgo que polarizar.

Algo debe haber...

2009-10-16T02:32:00.004-03:00

Si a veces el cuerpo no me dá mas y pide una cama, y me encabrona no poder seguir escuchando más música o escribiendo.

No me malentiendan, no es insomnio, todo lo contrario... Es más como tener sueño y tener hambre, esa clase de sensación.

Debe haber algo más adentro de nosotros, creo, si existe un hambre tan tangible sobre cosas tan intangibles... Tan poco importantes para la sobrevivencia de la especie como escuchar al Mono Fontana, escribir un cuento o leer a Enrique Lihn.

Es casi una certeza ese algo en momentos así, pero atención... Algo adentro de uno eso si, hay que ser claros a la hora de escribir estas cosas, que las religiones son organizaciones de cuidado con las que prefiero no tener negocios.

LOS SECUESTRABLES en el FESTIVAL DE LA SED, 10 de Octubre en la Mansión Moneda.

2009-10-02T01:27:00.006-04:00

Tal como lo ven, el sabado 10 de Octubre LOS SECUESTRABLES (con su trompetista favorito) vamos a estar tocando en la Mansión Moneda junto a Anarkia Tropical, Keko Yoma y Ra La Culebra que es un grupo de Pachanga Colombiana, esto queda en Moneda con Brazil, casi al llegar a la esquina... Es una Mansión asi que es difícil perderse, el repertorio promete aparte de que el carrete es muy para largo.

Hielito es nuestro amigo y es muy humano

2009-09-24T02:35:00.005-04:00

Y ya, el debate presidencial muy cool, Arrate un astro, Meo agudo y falto de profundidad a la vez, mientras que Frei con Piñera fueron igual que sus colectividades... Dos oscuras serpientes agusanadas golpeandose con sus bocas y vientres podridos.
Por otro lado, en Honduras la cosa esta tremendamente prendida con el regreso encubierto de Zelaya, apoyado por Brazil y el ALBA que están tomando partido de frentón contra los golpistas en Honduras y lo que representan para la patria grande, eso está rebueno aunque a la vez hace pensar amargamente acerca de como Chile se queda atrás presa de su propia mentalidad conservadora y cobarde ante los abusos y la injusticia del poder.

Mientras que Latinoamérica está de pie y peleando contra todas esas lacras sociopoliticas que noas han mantenido siempre en el subdesarrollo y el olvido, mientras Noam Chomsky se saca el sombrero ante la decisión latinoamericana, mientras por primera vez en Latinoamerica la política y la sociedad dejan de ser un instrumento de los aristocratas y los gringos, en Chile la noticia va acerca de tener que elegir entre dos partidos de Derecha y la presidenta anda cenando con los viejitos de pascua lama... En fin.

Sin embargo, lo importante importante, creo que va en que empezó la primavera... Eso debe significar algo, porque hoy buscando un CD en blanco encontré un CD viejo de mp3s y salió este tema, que creo que deberia ser la despedida oficial al invierno 2009.

Pinoviagra

2009-09-07T18:48:00.004-04:00

Si el Viagra hubiera existido en los ochenta Pinochet habria muerto de un paro cardiaco poniendole el gorro a la señora con una modelo centroamericana.
Si Pinochet hubiera muerto en esas circunstancias la prensa lo habria tapado en la medida de lo posible, lo que habria dado lugar a una ola de represiòn para sostener una autoridad frágil, cada vez mas quebrada.
Si se hubiera quebrado asi la institucionalidad, los planes de empoderamiento de la democracia por parte de la Concertaciòn habrian fracasado y los grupos armados y de izquierda habrian tenido mas posibilidades.
Si los grupos armados hubieran tenido mas posibilidades en medio del desorden de una instucionalidad quebrada, el frente patriotico que preparaba el atentado a Pinochet habria tenido que reorganizarse, hacia un golpe final a la institucionalidad dictatorial, llevando finalmente a Chile hacia un proceso revolucionario.
Si Chile hubiera logrado un proceso revolucionario no estariamos entrancados en esta impotencia que corroe el alma.

Pero

En los ochenta no habia viagra.

Y es el año 2010, y nadie cree en revoluciones, y la derecha fascista sigue cogobernando con una derecha disfrazada de izquierda.

Pero, atenciòn... Ahora si hay Viagra.

Un poco de ego antes que termine Agosto

2009-08-31T10:37:00.005-04:00

No me gusta ser autoreferente pero bueh, no he escrito nada para blog ultimamente asi que va como esto: Sali en un diario de Corea por ganar el primer lugar de un concurso de ensayo que armaron y despues sacarme una foto jugosa al lado del afiche de la nueva convocatoria... Mis quince minutos de fama en Seoul que se alargan y se alargan.

http://monthly.chosun.com/coreporter/cowriterboardread.asp?idx=5240&cPage=1&cowid=wonjung_min

LOS SECUESTRABLES EN VIVO

2009-08-19T01:38:00.003-04:00

Viernes 21 de agosto desde las 9.00 horas, vamos a estar tocando en el bar Amnesia, que queda en Blanco Encalada 2479, cerquita del Club Hipico, Entrada liberada y la Cerveza a 1200... Empieza a las 21:00 y termina a las 4.30.

Merienda Nocturna

2009-07-06T11:23:00.002-04:00

Atravesar el pasillo que lleva a la cocina siempre es un peligro considerable, sobre todo cuando corres el riesgo de desaparecer. Al menos, claro, en esta casa... Pero esa historia es mas larga, casi tan larga como la de las botas que llevo puestas.

El punto es que ya me levanté, y mientras les hablo voy caminando a tientas por el frio piso del pasillo metálico, solo guiado por el retumbar de mis pisadas contra las murallas. Mis manos van contando los pernos que separan mi habitación de la cocina, van cuarenta y siete, cuarenta y ocho, ahora tan solo tengo que llegar al cruce y dar vuelta a la izquierda esperando (y de verdad espero que sea así) no encontrarme con nadie, las conversaciones con los otros pisos son cada vez mas escasas y sabemos que hubo un brote de locura en el dieciocho... asi como están las cosas es mejor no encontrarse con nadie.

O con nada.

Cuarenta y nueve, cincuenta, camino doce pasos mas, mis manos tocan el aire y, tal como decia el mapa, finalmente he llegado al cruce 202.

Miro hacia la puerta derecha y puedo leer "cocina", apenas iluminado por un tenue brillo que llega desde el norte, zumbando casi impercetiblemente.

Un tenue brillo.

El descubrimiento de la cocina me llena de un sinsabor indescriptible mientras veo a mi izquierda la escotilla de entrada y a mis espaldas el camino hasta la habitación.

Pienso rápido, el brillo acercandose va volviendolo todo mas blanco e inmaterial, no me deja mas de una milesima de segundo: "Que mierda" exclamo mientras me meto a la cocina y con mi mano sello la entrada justo un instante antes de que esa maquina maldita pueda lanzar sobre mi su luz blanquecina.

Respiro agitadamente una y otra vez, mirandome las manos y las piernas, asegurandome que todo este donde mismo. Sobre una mesa veo fruta fresca, tiritando aun tomo una manzana y la muerdo mientras el sonido escalofriante del hijo de puta me susurra como una aspiradora diabólica al otro lado de la puerta.

Se va a quedar ahí, se va a quedar ahí por siglos si es necesario, se va a quedar ahi y va a atraparme apenas salga... Solo me queda vivir encerrado en la cocina hasta que ese maldito aparato luminoso encuentre otra cosa que desaparecer, un nuevo objetivo en su programación milenaria de alguna guerra olvidada que desconozco, y que no me importa en lo absoluto.

Le doy otra masticada nerviosa a la manzana, quizás nunca pase, quizás en unos años mas unos exploradores encuentren mi esqueleto en la cocina y digan "pobre bastardo, cuantos años habrá pasado a solas con su mano", mierda.

Quizás algun dia una mujer también encuentre el mapa de la cocina y quede atrapada acá, espero que eso ocurra eventualmente, o de lo contrario quizás termine lanzandome a las fauces del aparato de pura desesperación, quien sabe... quizás esa máquina inmunda esta vieja y eventualmente acabará descomponiendose, quizás.

O quizás no... Poco queda que hacer ya, estoy encerrado en este almacen inmenso, a solas contigo, que espero me puedas estar leyendo en alguna parte del espacio-tiempo.

Hay comida, bebida, y creo que vi hojas de tabaco en la despensa, mientras las busco y ya que tengo todo el tiempo libre del mundo... ¿Te conté la historia de las botas que llevo puestas?.

Jesús deja de mufarme

2009-07-01T17:13:00.008-04:00

El Karma llega soplando
Sin aviso
Como la muerte
o un Tsunami.

Por la madrugada erès el ùnico que siente un temblor
Y ahí está, la pesadilla alojándose entre tus tendones
Clavando sus garras detrás de los parpados
Descuadrando tus horas
Arrebatándote la fortuna

Entonces caminas desorientado
Jugando con menos dados
El día que tienes que apostarlo todo
y El Karma es como un huaso fogueado
que te mira con aires de ferretero
te quita los dados que te quedan
Se ríe profesionalmente, te pega una palmadita en el hombro
y te deja una moneda de cien en los bolsillos
Una nueva,

Para llamar por teléfono a alguna parte
Desde un público que se la traga
El Karma es así.
Redondo.
Ondulado.
Helado como una madrugada
del que no duerme.

El Karma se ríe de nuevo,
haciendo gestos con su sombrero negro
un destello de sombra desde las esquinas

Hay que buscar refugio
en alguna pieza blanca
llena de humo y manzanas
es urgente
de vida o muerte
o si no
quién sabe

Mercedes Sosa - Cantora

2009-06-21T06:08:00.008-04:00

Mercedes Sosa con Calle 13, la mezcla entre ritmos es exacta, la letra saca lágrimas.

Sobra decirlo, pero el ultimo disco de Mercedes Sosa (Cantora, disco doble) debe ser de lo mejor que ha salido en el ultimo tiempo, una de esas obras a las que entras y que cuando sales lo haces cambiado para siempre.

Chandelle y las Ménades.

2009-06-17T01:28:00.003-04:00

Once de la noche y el supermercado ya esta cerrado. Espero junto a un par de abuelos pasar mis compras por la última caja abierta mientras las luces de los pasillos se apagan una a una dejando en un silencio de mausoleo a las heladeras y pirámides de tarros conserveros.

Camino hacia la salida del almacén muerto solo escuchando el eco del crujir de las bolsas rozando rítmicamente contra mis piernas. Echo una última mirada en dirección a las congeladoras de carne, de pronto se aloja en mi cabeza la intranquilizadora idea de la semejanza nocturna entre un supermercado y un cementerio.

Sigo caminando hacia la puerta de salida, ya puedo ver el amarillento color de los focos de la calle cuando me acuerdo que tengo que comprar cigarrillos. Me devuelvo a paso largo hacia el servicio al cliente para ver si me pueden vender una cajetilla.

-Disculpe, quiero una caja de Lucky Strike... Si light.

En el mesón puedo ver a un joven guardia que está rodeado de cajeras y se come un Chandelle de Lúcuma con la expresión de satisfacción de quien está terminando el día. Es alto, delgado, con corte de peluquería y cierta finura en sus gestos. Me da la sensación que vuelve locas a las empleadas del supermercado, que lo observan formando un semicírculo, sonriéndose entre ellas.

Una de ellas es la primera en preguntarle:.
"¿que estás comiendo?"

El guardia, con un hilo de voz, le contesta en perfecto francés.

"Chandelle."

Las cajeras gritan de locura al escucharlo, el guardia sonríe y sigue comiendo su postre mientras ellas se miran y comentan acerca de la forma en que lo había dicho. El supermercado ya está prácticamente en penumbras.

-Ok, acá está, le pago con dos mil.

Guardo el vuelto y comienzo a caminar hacia la puerta, echo una última mirada hacia atrás, intrigado por lo que está pasando en ese rincón del supermercado apagado.

"Dilo de nuevo, dilo de nuevo" Le dicen las cajeras, emocionadas

El guardia se ríe y deja el postre al lado, hace una pausa para tomar aire y repite

"Chandelle"

Las cajeras chillan saltan y aplauden llenando de un eco agudo el supermercado, extasiadas ante el francés profundo del guardia.

Mientras salgo a la vereda lo ultimo que alcanzo a escuchar antes de que la puerta de metal se cierre a mis espaldas es a las cajeras gritando una y otra vez, cada vez mas fuerte, rodeando al guardia que al fin se sorprende, demasiado tarde como para alcanzar a entenderlo, demasiado adentro del supermercado como para alcanzar a escapar.

Quetzacoatl y el Santiago Downtown.

2009-06-08T02:46:00.009-04:00

Ya es ocho de Junio y hace un año también hacia frío. En la ancestral cosmovisión precolombina el paso de las estaciones es el resultado de la batalla constante entre los demonios de la oscuridad que intentan engullir en su interior al Sol, representado como una serpiente emplumada que todas las madrugadas se alza triunfante sobre los oscuros y por la noche es amamantado por su madre la tierra mientras su hermana la Luna riega de fecundidad la madrugada.

Hace un año empezaron a construir un edificio a media cuadra y creo que fue por estas mismas fechas que me senté en la vereda para mirar como una maquina demolía una casa que debía tener al menos cien años. Los muros de adobe se derrumbaban bajo el golpe de las maquínas sin dejar a la luz ningún esqueleto emparedado de los años veinte, asi hasta que eventualmente la nube de polvo era tan gruesa que todos los curiosos escapamos del lugar tapandonos la cara con actitud de World Trade Center.

Unas semanas mas tarde todo el sitio que ocupaba la casa fue rodeado por un colorido afiche metálico gigante del nuevo edificio "Santiago Downtown" donde aparecía una familia Aria siendo feliz mientras un niño igual a Sebastián Piñera jugaba Playstation. Desde entonces cada vez que camino hacia la Alameda tengo que ver a un pequeño Tatán.

Fue varios meses después, cuando el otoño recien empezaba, que una noche salí con un cigarrillo encendido a mirar las luces de la ciudad y me encontré que un bulto negro y enorme iba reptando desde abajo de la torre Entel, cada día devorándola un poco más.

Dos semanas mas tarde la luz que la Torre Entel proyectaba sobre Santiago no existía mas en San Martín. La rapidez con que el bulto negro la había engullido primero que todo fue casi tan sorprendente como el hecho de que casi nadie se diera cuenta de ello mientras ocurría.

En invierno las tardes dejan ver una luna enorme y solo interrumpida brevemente por las delgadas nubes que la degradan fugazmente como si fuera de pastel. Esa debe ser una de las mejores cosas del invierno Santiaguino, aparte de sus calles heladas y vacías a las siete de la tarde.

La Luna describe una figura en diagonal desde que se asoma por las montañas y pasa por sobre mi cabeza a eso de las dos de la mañana. Esta tarde comprobé que tengo una hora y media menos de Luna gracias a ese bulto negro que se construye veloz y discreto a media cuadra. Cuando minutos mas tarde bajé a buscar algo para la cena miré el cielo y me di cuenta que a todo este costado de Santiago le pasa lo mismo con la Luna.

El edificio no termina aun de construirse, pero ya lo entiendo.

Que nada ha cambiado, que los creadores de esta bestia negra no se detendrán, que llegará un día en que finalmente van a construir un titán mucho mas grande, oscuro y veloz para así poder, al igual que lo han hecho siempre, intentar devorar a la Serpiente Emplumada del Sol.

Gato Barbieri, The South American Jazz Punch

2009-06-05T17:02:00.004-04:00

Esto es del disco "El Gato", de Gato Barbieri en el 75, es muy grueso.

El tema original Merceditas (para el que no sabe) es una tonada tradicional de la pampa argentina.

Gato Barbieri es uno de esos raros casos de sinceridad artistica y una circunstancia torcida... Estuvo metido de compositor en toda la onda del cine neorealista en Italia (su trabajo mas famoso fue con bertolucci, para el ultimo tango en paris) lo que dotò su musica de un ritmo incidental único... Escuchar a Barbieri es ver pasar mùsica y escenas al mismo tiempo, es su sello personal, marcado de sudamerica con sus dias nublados y su ritmo acampado.

Los discos son fàciles de conseguir si se busca bien, vale la pena darle el tiempo.

Este es del "Fenix", y se llama El Arriero, original de Atahualpa Yupanqui, versiòn jazz... Muy suyo, muy de todos.

Solo venimos, solo nos vamos.

2009-05-26T11:42:00.002-04:00

Y aqui nos juntamos, junto aqui estamos.

Un, Dos, Tres, Va y Viene...

2009-05-20T06:12:00.003-04:00

Y Dios... es una máquina de humo.

Entretiempo

2009-05-11T12:52:00.003-04:00

Las Cosas Prosiguen

No es que las cosas hubieran estado detenidas, de momento

eso nunca ha pasado... por ahora.

Es solo que, a veces,

Hay remolinos violaceos donde la vida dibuja con tinta

Y otras veces, simplemente, hay largas. Lineales. Azules.

Caidas.

No es importante, la verdad.

Todo termina y empieza algun dia

En el mar.

Preso Ventanilla

2009-04-24T17:37:00.003-04:00

Spinetta sabe hacer musica que suena a tránsito, como el otoño o los deshielos de primavera, musica que transita... Deriva, y como en toda transmutación genera un cambio inevitable, una depuración de todo eso que sigue ahi volviendo pesada el alma, es un paseo por un universo diferente el que una vez entendido es un lugar maravilloso por el que pasear infinitas veces... A Spinetta hay que aprender a escucharlo, vale la pena hacer el esfuerzo.

Mercedes Sosa, yo vengo a ofrecer mi corazon

2009-04-22T06:28:00.002-04:00

Mercedes Sosa tiene una voz que conmueve... Que conmueve como pocas.

Hay muchos discos de Mercedes Sosa, pero unno especialmente significativo es "Yo vengo a ofrecer mi corazón", el que ha dado lugar a numerosas reversiones del tema (la mas destacable es la de Fito Paez) y otras tantas.

Un sonido fresco, que como toda La Negra desde los ochenta es una musica de raices folkloricas, tremendamente fresca al oido (imperecedera, la comprueba la historia) y de un sentimiento que no se apaga ni con el cambio de los tiempos ni las circunstancias... No por nada fue la artista que unió al rock con el folklore, ampliando las posibilidades de ambos para siempre.

El link de descarga en los comentarios.

Every time you take a stance you do the puppet mans dance.

2009-04-15T17:22:00.003-04:00

And you know what time it is

Casa Forte

2009-04-09T07:09:00.008-04:00

Esta versión de Casa Forte le da sabor a practicamente cualquier cosa, inclusive más que lo que hacen las tormentas eléctricas con esas princesas a las que se les ocurre escaparse del castillo de su padrastro a caballo.

De hecho el tema es tan sabroso que hasta hace empequeñecer a los guardias palaciegos que eventualmente la empiezan a persiguir galopando a través de la noche tempestuosa.

El tema toma un cariz tan sublimante que comienza a sonar mas fuerte que el mismo cuento de hadas, y de a poco el galante aventurero que esperaba salvar a la princesa se vuelve mas y mas de sombra.

En las ramas las lechuzas ululan debilmente, mientras el tema deja de ser audible solo para el lector, e incluso en la torre del castillo el malvado padrastro comprueba que algo no anda bien.

El tema es tan maravilloso, que ya no hay lugar para una princesa escapando.

"He escapado a la muerte" Piensa el malvado padrastro, mientras ve que el arquetipo se rompe bajo el ritmo de la melodia... Y en la campiña las flechas del galan se transforman debilmente en un rayo de luz violeta que surca las brisas tormentosas, cada vez mas aromaticas y dulzonas.

En realidad, la canción es tan sabrosa que se mete en tus oidos.

La princesa empieza a olvidar lentamente el porque está cabalgando, hasta que suavemente ya no hay caballo y en su lugar una callecita angosta va empedrada, llena de ventanas abiertas con pañuelos coloridos, solo llena de los ojos que miran al mar turquesa.

En la torre el Padrastro observa aterrado como los arquetipos se desvanecen dando lugar a una nada que moldea la música. El viejo ve como su sombra se hace tenue, como empieza a olvidarse de donde está, bajo el embriagante ritmo de la música que ya suena mas intensa que los truenos, asi hasta que el ritmo de la música se le mete en el alma y ya no hay ni mantos ni cetros, ya no hay princesas, ni castillos, y todo es un Fiat serpenteando por una calle al ritmo del bossa nova, todo es una lata de coca cola antigua, todo es un bigote y una camisa blanca de lino...

Úna canción realmente buena

El ritmo de la playa Brazileña, el sonido de las olas, la alegria de un coco lleno de jugo helado, de enamoramiento, del sabor dulzón de Rio, de las calles llenas de vida de los sesenta, de la música que transporta, que enamora el alma, que hace palidecer todo, absolutamente todo...

Cosas de bar

2009-03-28T20:35:00.006-04:00

Caminando hacia la barra a pedir otro litro de cerveza, el chino lo observa y le dice:

-Otra?
-Si, negra por favor.
El chino asiente educadamente con la cabeza y camina hacia el cooler.
-Ya.

Rivera se apoya en la barra y siente el aire saturado de olor a humo y fritura de wan-tan, mientras en la pantalla de plasma pasa un video añejo de Cindy Lauper que ya termina, dejando escuchar de nuevo el sonido de los brindis y risas en las mesas donde varios grupos de oficinistas toman cerveza.

-No queda negra.
Le dice el chino a sus espaldas, sacando de su meditación a Rivera.
-Que sea Heineken entonces.

El chino se aleja mientras el video de Cindy Lauper da paso a una pantalla negra y silenciosa hasta que alguien mas ponga una moneda. Aún apoyado en la barra Rivera se pone a escuchar entre el ruido a una aparente pareja conversando en una de las mesas cercanas a la barra que con sus kanjis de neón hecha luz verdosa sobre las mesas.

-Creo que lo estoy logrando... Y más rápido de lo que pensaba.

-Ten cuidado, hay portales.

-Lo sé.

-Aun asi, ten todo a mano, solo por si acaso...

-No seas cuervo.

El chino se acerca con la botella.

-Mil quinientos.

Rivera abre su billetera y le paga al chino mientras trata de seguir escuchando a la pareja. Los Jaivas empiezan a sonar en la pantalla de plasma llenando el bar con el sonido de pianos, guitarras y algunos gritos de jolgorio en algunas de las mesas de los oficinistas.
Rivera cruza el bar de vuelta a la mesa con la botella en la mano y antes de llegar se da vueltas y trata de mirar a la pareja que conversa. Los ve a lo lejos mientras Alberto y Miguel le quitan la cerveza de la mano y sirven los vasos... ella es joven, rubia y lleva un vestido blanco, el otro es moreno y va rapado al cero, vestido con un Pulóver azul que le tapa hasta el cuello.

Se los queda observando unos instantes hasta que de pronto ella da vuelta la cabeza y cruza miradas por un instante con Rivera.

La mujer mueve los labios debilmente a lo que el Calvo rapidamente deja sobre la mesa unos billetes azules que parecen euros y ambos salen del bar a paso largo.

Rivera piensa en levantarse a preguntarles de que es lo que conversaban. Rivera piensa que la rubia se parece a una novia que tuvo a los quince años, Rivera no se pára y piensa en si algun dia los verá de nuevo en el bar. Rivera los ve alejarse por la ventana del bar y doblar por Agustinas en dirección a la plaza de la constitución.
Rivera busca un cigarrillo en su chaqueta y apura su cerveza mientras Miguel y Alberto hablan del partido del domingo.
Rivera se queda pensando en la pareja, intranquilo ante ese sentimiento que no abandona su pecho, el mismo que no sentia desde niño, cuando se iba a poner bajo las lineas del tren y toneladas de hierro pasaban centelleantes y ruidosas a solo un par de centimetros de su cabeza.

EL POLLO BICENTENARIO

2009-03-21T18:17:00.013-04:00

El techo de un edificio, Una reunión secreta, Santiago de Chile, pocos días antes del Bicentenario.

-Este es el plan para terminar con la concerta y la alianza, es infalible: lo que tenemos que hacer es construir un Pollo Gigante.

-Un pollo gigante como... ¿Súper Pollo?

-Claro, un pollo gigante como... Un pollo. ¿Acaso hay otra clase de pollo?

-Pollo del Kentucky Fried Chicken, ese pollo es otro tipo de pollo, un amigo trabajó ahí.

-No hablis hueas, estamos hablando algo en serio.

-Pero comandante, el Jaime tiene razón, es otro tipo de pollo, creo que tienen cuatro tutos, los mutan, vienen con el crispy cuando todavía están crudos... nacen apanados.

-Si, pero no es de esos pollos, es un pollo con plumas, dos pechugas, dos alas, dos tutos, una cresta... ¿Estamos claros?

-Si comandante.

-Clarísimo como el agua.

-¿Entonces todos entienden? ¿Si? Perfecto. Seguimos: miren los planos que traje. El pollo debe ser de una altura estimada de unos siete u ocho pisos, en el peor de los casos si es que falta material puede ser de seis pisos pero nunca menos que eso, debe ser un pollo gigante.

-¿Un pollito de los amarillos?

-No, no, un gallo mas que un pollito... Pero un Gallo blanco eso si.

-Como el Gallo Claudio.

-Gracias Jaime.

-De nada Comandante.

-Muy bien, entonces, la segunda parte consiste en que mientras nosotros ensamblamos el Pollo Gigante en la ex disco gótica que arrendé, un equipo de extracción debe infiltrarse en la Residencia de Quilapayun, agarrar a los viejos y decirles que van a una tocata. Por la edad ya no ven bien así que los metemos adentro del pollo diciendoles que es un escenario, pero ojo: nada de decir que es un pollo, hay que decirles que es un evento de la jota. Acuérdense de ponerle amplificadores al pollo.

-Afirmativo Comandante.

-Aun no entiendo a que va todo esto.

-Tranquilo, es ahora cuando debemos pasar a la segunda fase del plan. Debemos poner al pollo en la plaza de Los Héroes, y a eso de la hora de almuerzo empezamos a hacerlo andar hacia La Moneda, es en ese momento en que quiero que Quilapayùn toque ESTO:

-El pueblo unido... Conchetumadre hueon la huea linda.

-Realmente, el solo imaginármelo, me conmueve.

-En la segunda fase Quilapayun va a estar tocando y el pollo empezará a avanzar lentamente al ritmo de la voz de Quilapayun, la imagen será tan extrema que los medios de comunicación fascistas van a tener que cubrirlo si o si, será algo nunca visto, mejor que la pequeña gigante, una imagen más extraña e impactante que el de las jirafas quemándose en el zoologico hace unos años.

-Es hermoso hueon, estoy llorando hueon, puta hueon, te las mandaste hueon...

-Así es amigos míos, y mientras el pollo camina hacia el palacio de gobierno al ritmo de Quilapayùn la gente empezará a avanzar junto a el en dirección a La Moneda, la que no tendrá tiempo para reaccionar, y dudo mucho que los pacos sepan que hacer.

-Claro, tendrían que llamar a, no se, Super Pollo... ¿Que le pasa al Jaime?

-Por la rechucha hueon, ¡imaginate hueon! Un pollo gigante loco... Marchando, Quilapayun, esta huea le acaba de dar sentido a mi vida hueon, las cagó.

-Ya Jaime tranquilo, si no termina ahí.

-Hueon, hueon...

-¿Que pasa Luego?

-Bueno, entonces el Pollo se para en frente de La Moneda y declaramos por los altos parlantes y para toda la televisión que ya ha sido suficiente de políticos basura y corruptos que gobiernan contra los ciudadanos, que ha sido suficiente de un estado represivo y censurador, que exigimos el derecho a ser libres, a vivir de acuerdo a nuestro criterio y no de acuerdo al del clero y la falsa moral de las apariencias, que somos todos los que formamos un país, que viva, que viva la Anarquía y ya saben, todo ese manifiesto que sabemos, amamos y que nos congrega en un techo esta tarde de invierno.

-Puta El Pollo, la huea la raja.

-Maravilloso Comandante, terminado el llamado al alzamiento nacional... ¿Que haremos con el Pollo?

-Bueno, no lo he pensado, supongo que sacar a Quilapayùn de ahí, armar las asambleas populares y todo eso...

-Hueon, hay que marchar con el pollo a Plaza Italia y en el camino pitearse la Ponticuica, la Piccola Italia, el edificio de la Telefónica y después, puta... ¡¡¡Nos fuimos a pitearnos la Escuela Militar Mierda!!!.

-Pero Jaime, ¿y Quilapayùn?

-¡QUE TOQUEN MIERDA! ¡QUE TOQUEN LOS RECULIAOS! ¡VA A SER EL APOCALIPSIS POR LA RECHUCHA! ¡VA A SER EL APOCALIPSIS CONCHETUMADRE!

Y así aquel dia, Jaime fue feliz.

Terry Gilliam dijo...

2009-03-09T06:58:00.004-03:00

"Our first rule was: no punch lines.. [some sketches] start brilliant, great acting, really funny sketch, but punch line is just not as good as the rest of the sketch, so it kills the entire thing. That's why we eliminated them."

Andén 8

2009-02-24T02:55:00.009-03:00

Los trenes nunca cierran sus puertas.
Corren largos y bulliciosos
brillantes y fugaces, relámpagos.

Debe ser porque los trenes no existen
Porque
como los rayos
los trenes son un mito.

Los trenes no son supersticiones.
Los trenes existen,
simplemente,
mas allá
de lo circunstancial
de la existencia
de la historia
y de todo eso.

Los trenes son
Grandes,
Vitales,
Metálicos,
Con zapatos de madera antigua
con rieles de hierros eternos.

Los trenes son metáforas
forjadas, vaporosas
necesarias
inherentes
Corriendo mas alla del dia,
de sus circunstancias

Los trenes, siempre hay trenes
En las ciudades, en los edificios,
en las cocinerias y las azoteas
en las infancias,
en los ocasos...
y en las playas, en las playas
siempre hay un trozo de madera
siempre hay una locomotora
de hierro, de carne o de paisaje
echando humo
moviendose
desapareciendo

Los trenes van siempre con sus puertas abiertas,
viajando por los rieles eternos
evanescentes
hacia alguna parte

Los trenes van siempre con las puertas abiertas
de par en par
porque siempre hay estaciones
porque los rieles no se acaban nunca
porque quizas las locomotoras se paran
pero los trenes no se acaban nunca
porque las lineas son largas
y los trenes son un mito

Los trenes son millones
con sus porticos que no cierran
con sus estaciones que son todas decisivas
Los trenes son de mito
son troncales de algo,
instantes.

El Horizonte es un mito
Y los trenes van siempre, con sus puertas abiertas
perdiendose en el horizonte
nunca tocan el sol.

La calle quimica

2009-02-13T23:36:00.003-03:00

Caminar cansado de la calle quimica, desesperado porque no se acaba nunca la cuadra, mareado con los muros que no dejan de alargarse, cada vez mas altos, altos muy altos, vertiginosamente altos, tan altos que tapan las entradas de aire, que asfixian el alma, que me asfixian, que parpadeo y te veo mirandome en lo negro, y te asfixias tambien, todo ahoga.

Seguir caminando, dando los pasos mas pesados, mas llenos de plomo, y yo espero que se acabe pronto, que se termine la calle quimica, la terrible calle química.

En una cueva de la orilla veo a un viejo hermitaño urbano, quizas alguien que se cansò de la calle, que como yo nunca encontrò la esquina donde estaba el telefono pùblico, el cisma secreto de este espiral macabro, el punto de fuga donde se podia doblar, donde los muros mueren en una esquina donde poder comprar agua mineral.

El agua, la sed, tengo mi boca tan seca...

Muevo mis pies cada vez mas debilmente, y mi garganta ardiendo, palpitando tan fuerte que retumba en mi cabeza, y mierda como falta el aire, la ciudad encierra, no hay aire, no hay oxigeno, ni una sola puta brisa, solo hay mendigos, solo autos que pasan hechos tsunamis pantanosos, solo concreto que no acaba, falsas esquinas tras ninguna esquina, tras ningun dialogo, no hay dialogos, solo hay de pronto una botella de agua, de alguna esquina que pasó sin verla, no lo sé... Solo hay luces llenas de las sonrisas mas tenebrosas, brillantes, encerrandome.

Me apoyo en la reja, abro tembloroso la mampara, espero al ascensor lleno de polvo para encerrarme y subir, subir sentado en el piso del ascensor, con la cabeza fija, asi y unos pasos, una llave brillante, asi...

La muerte del errante: Solo, exhalando en una pieza de techos blancos, con la botella de agua desparramandose al costado de la cama, goteando cada vez mas lejos.

Morir en la calle química: pensando fugazmente en cuantos dias pasarán antes de que los vecinos se percaten, mirando por la ventana, pensando en el cielo negro, tapizado de estrellas casi invisibles, en el aire que se acaba, en la sobredosis, pero sobretodo pensando en la luz estelar, en el espacio vacio por donde viaja, sin aire, sin distancias, todo negro, que me envuelve, que me envuelve...

Solo una ligera acotación antes de tomar el tren:

2009-01-29T15:15:00.007-03:00

Lo importante es la Sangre.

La sangre se vierte en toda obra humana, en todas las formas distintas.

La sangre se imprime, se suda, se tiñe de tinta, de música, de poética toda que se diluye en la respiración del alma, esa que puede o no puede tener alcohol, pero esto ultimo no es mas necesario que un montón de lágrimas, de gritos o de insomnio... Así se da a luz la sangre, la sangre que acaba dándole vida a esos pequeños trozos de aquello que cuando es real nos trasciende como individuos, como época, golpea en algo mas allá, donde al final nos damos cuenta que en realidad resultamos ser un medio, un canal.

Por eso me parece decadente eso de exaltar lo superfluo y hacerlo la temática profunda... El drogarse no es lo importante, es la esencia del asunto, y eso no tiene que ver con drogarse, exaltar la decadencia en su forma es un acto de superficialidad tan inmaduro que da pena.

Lo mismo acerca del Alcohol, el sexo, la auto destrucción: No son temas, el tema es lo otro que va detrás del mareo... ese río de sentimientos profundos y desinhibidos de las convenciones sociales, mas allá de la rebeldía de púber que se siente artista simplemente porque provoca a un viejo limitado.

Va mucho mas allá, mucho mas arriba, mucho mas cerca de golpear por fin la bóveda celeste con un martillo destemplado para tratar de quebrarla, mucho mas cerca de la verdadera rebelión, de la justa causa, de la rebelión contra todo lo que si es, contra todo lo que ose constituirse en dogma.

Albert

2009-01-22T07:37:00.012-03:00

Albert Einstein no era un genio, ni mucho menos un excentrico, de hecho... ni siquiera tenia lo que se llama un alma.

En su mas tierna infancia (y esto no es misterio para nadie) Albert Einstein parecia un niño limitado, no retardado pero si limitado, y hasta bien entrada su adolescencia apenas hilaba palabras.
En la Universidad las cosas cambiaron radicalmente y el niño limitado se convirtio en el fisico mas brillante de su siglo. Mucho se ha hablado de su caso como una muestra de las capacidades ocultas de los niños, pero en realidad lo de Albert fue... algo mas que eso.

Sumido en el silencio por dias completos, el Joven Albert buceaba en su propio espiral silente, presa de un daño neuronal severo al nacer, y asi hundido en su propia incapacidad se encerraba en su mente, la recorria buscando un campo eliseo donde refugiarse, incansablemente, hasta que un dia se encontró con una fuerza esencial, que como un rio negro iba fluyendo por la parte mas profunda de su inconsciente, en la causa misma de su lesión neuronal, en ese vacio oscuro que lo cegaba e incapacitaba.
Durante los largos dias que el taciturno niño pasaba sentado mirando el paisaje, ajeno a su entorno y con la mirada perdida, Albert comenzó a conocer ese rio de oprimente nada, comenzó a darse cuenta que habian siluetas que parecian bailar mas allá de su conciencia, y tras un tiempo comenzó a poder hablarles en los niveles mas abstractos de su mente, lentamente, hasta hacer un pacto con fuerzas mas oscuras que la misma oscuridad.

Fuerzas que le enseñaron su principio esencial, la transfiguracion de recibir mucho a cambio de proveer la nada: Las sombras le ofrecieron al joven Albert cosas que por nacimiento le estaban vedadas.

Salud, Poder, Inteligencia, todo en las manos del joven Einstein, todo a cambio de llevar a cabo el inescrutable plan de "ellos": El proyecto atómico.

Albert aceptó, sabiendo plenamente lo que eso signficaba.

Comenzó trabajando para el Reich y, cuando este se hizo peligroso para la propia supervivencia de Albert, el portador de la sombra escapó con exito a los Estados Unidos donde pudo por fin llevar a cabo el desarrollo de la bomba atómica; hasta que una mañana de 1945 miles de almas inocentes fueron sacrificadas en Hiroshima y Nagasaki, como una ofrenda enorme de Albert a la umbra... Saldando la deuda, convirtiendolo en el mas grande de los segadores de la sombra.

Sin embargo Albert no se detuvo ahi... "La mano de aquello entre los mortales" sabia que su pacto le habia costado una carga kármica demasiado grande como para poder morir tranquilo y, en el mismo instante en que los gritos de las victimas de Nagasaki cesaron de resonar en el astral, Albert tomó una decisión.

Un par de años mas tarde, con el experimento Filadelfia, todo se llevó a cabo.

En la Costa Este de los Estados Unidos un barco prototipo (con toda su tripulación adentro) se esfumó en medio de una maniobra de pruebas, apareciendo medio vacio horas mas tarde, cerca de Miami.
Fue asi como Albert Einstein logró enviar a la umbra las almas y los cuerpos vivos de cientos de marinos para deleite de sus maestros, y de este modo ganar finalmente "El Ascenso": Trascender a su propia existencia mortal para volverse un iniciado del abajo, de lo mas negro que lo negro, una hebra eterna de la inconmesurable sombra que fluye mas alla del tiempo por debajo de las camas donde duermen las almas de los hombres, esperando el instante preciso para devorarlas.

Por esto mismo no es sorpresa ni anécdota el hecho de que, en su lecho de muerte, nadie fuera capaz de entender lo que el cientifico dijo antes de expirar: las ultimas palabras de Albert Einstein no fueron en Alemán, fueron en Acadio Antiguo.

Una invocación, una despedida... o tal vez un aviso.

El Tangao

2008-12-09T02:28:00.004-03:00

Antes habia dicho que iba a escribir, la tengo hace como tres meses dando bote.

Pero se me quemó el computador, asi que no tengo donde escribir comodamente.

Igual es genial subir temas porque asi mi blog no dice nada pero no.

Pero imaginense esta canción en un bar... ¿Si o no que es un agujero negro, sucio y adorable? Y entonces el oido a la letra... ¿Si o no que la tragedia se ve venir sola?

La música pinta la secuencia por su misma, es como tener voces en la cabeza que te cuentan cosas... Y si, como se imaginaban, la historia termina en un disparo.

Martinis & Sunglasses

2008-12-05T20:51:00.004-03:00

¡Señor!

Una verdadera noche de verano se disfruta preparando sus cocktails con Martini Bianco, calidad italiana desde 1905.

2008-11-26T21:30:00.001-03:00

Bloglrlg.

2008-11-20T06:10:00.008-03:00

Prometo que cuando salga de vacaciones la proxima semana voy a actualizar el blog harto y voy a subir muchas cosas ademas de ponerle los links y hacerlo, en fin, algo decente.

Prometo prometo prometo, aunque este blog no lo lee nadie, pero aun asi prometo prometo prometo... Porque al final pasan los años, los amigos se casan, los blogs caen en desuso por alguna herramienta social insipida, ya nadie saca fotos, y al final los blogs sirven solo para bajar discos completos.

Me niego a eso, no porque crea que el blog es algo en serio o una herramienta de participación civica o algun eufemismo de esos que se autovenden los periodistas con look casual y juvenil mula... No, lo del blog para mi va mas acerca de que es necesario (aun mas que necesario, vital) tener un lugar anonimo, olvidado, rinconzuelo, donde nadie te lea, donde uno pueda escribir con faltas de ortografia y sin animo de agradarle ni a editores, ni profesores, ni jurados, ni mierda... Amo este rincon, amo este rincón porque es mi rincón personal, gratuito y sin pompa.

Amo este rincón porque es el lugar donde escribo cualquier porqueria a mitad de noche y se que no le escribo a nadie mas que a ti, y quizás a ti si es que aun revisas el blog en este tiempo donde todos se extinguen y se hacen un facebook.

En todo caso no me meti a postear esto, me meti a poner el link de un disco hermoso que encontré... Porque bueno, los blogs tambien sirven para bajar discos completos.

VLADIMIR COSMA - JAZZ & CINEMA (2006)
http://www.megaupload.com/ru/?d=H2RNSN5B
Pass: INDY
Cortesia de: http://my.opera.com/eda-88

FRATELLO METALLO

2008-11-19T04:57:00.003-03:00

Me acabo de encontrar con FRATELLO METALLO, un monje Capuccino de Italia al que le gusta el metal... Y tiene una banda que es exito total en su pais, ha sacado varios discos y toca en los festivales mas grandes de Metal de Italia, al lado de bandas como megadeth o Judas Priest.

Suena a hueveo, pero relamente es un Monje Capuccino, y mas alla del tema de rareza... Es muy buen metal, de hecho es lamentable que no tenga videoclips.

En todo caso, aca van dos cosas:

Un video reportaje de la reuters, y en los comentarios el link de descarga directa de su segundo album, muy rudo... Y no, no es metal cristiano, es metal sobre sexo, drogas y ROCK.

En los comentarios va el link.

ESPECIAL DE HALLOWEEN (Y de elecciones presidenciales gringas)

2008-11-03T05:26:00.003-03:00

REAL MAGIC!!!!

DOO BOP

2008-10-14T13:36:00.004-03:00

Antes de morirse Miles Davis grabó este disco, no alcanzó a terminarlo y él rapero que lo acompañaba lo termino ocupando sus pistas ineditas... El resultado es conmovedor, la canción fantasy es como el canto del cisne de Miles, no se... Miles es como un amigo de esos de verdad, es magnifico, pero da pena de verdad cuando te das cuentas que esta muerto, la gente asi no deberia morirse nunca, son demasiado lo que le dan al mundo.

Como sea acá va pa bajarlo.

http://rapidshare.com/files/118343315/Miles_Davis_-_Doo-Bop__1992___by_aNiBaLiX_.zip

Felices Fiestas Patrias.

2008-09-19T06:57:00.009-04:00

El dieciocho celebra a la chilenidad.

En realidad lo único que he hecho ah sido tomarme una jaba de chela con los amigos y de chilenidad no mucho, menos mal.

Hoy son las glorias del ejercito, asi que el desfile está recién empezando... Es increible que existen familias que todavia van a los desfiles, y que se levantan temprano en las mañanas de un dia feriado, y que sacan a sus niños de sus camas donde descansan merecidamente despues de la sobreexigencia educacional mediocre de la jornada escolar completa... Todo mientras el padre, reaccionario y vestido con polerita y un jockey, lanza frases exclamatorias que tratan de motivar a los niños de ver pasar filas de militares tocando música insufrible, que exiben con orgullo frente a los niños la fortuna que el estado se gasta en poderosas armas usadas que (como todas las armas del estado desde hace mas de un siglo) van a ir a herrumbarse hasta la muerte en algún almacén, y que se supone deben causar en los niños admiración, en vez de rabia y bronca contra un estado que le da diez veces mas dinero a las fuerzas armadas que a la educación.

Lo peor es luego el mismo padre que exalta a los marineritos va a hacer comer un almuerzo festivo a los niños, hablando todo el rato sobre el desfile... Muy entusiasmado mientras salpica de papas mayo el mantel, y los niños quieren jugar playstation pero no los dejan porque en fiestas patrias no se hacen cosas que no sean chilenas.

Pero lo realmente triste es que algunos niños quizás le tengan cariño y admiración profunda a sus viejos, asi que quizás algún dia tambien saquen a los niños un dia feriado a ver un aburridisimo desfile con el sol en la cara y los oidos tapados por las burdas baterias de bronces que suenan sin amor.

O, en un caso de mala fortuna, acabe enrolandose en el ejercito.

Y asi pasarse la vida acatando ordenes golpistas o quizás irse con alguna misión de paz a hacer cosas de guerra.

Aunque sigo pensando que lo realmente peor es que la parada militar aun tenga quorum y se televise en cadena nacional... Podrian poner otra cosa, hasta un tedeum es mas divertido.

Milicos, Gorilas Fascistoides, marchando en filas, tocando bulla, sintiendo orgullo... de andar uniformados.

...Y además la marcha radezky es una composición horrible.

Flanes Flanes Flanes

2008-09-19T06:57:00.002-04:00

Fabian Crema es la raja, pero Jorge Sorona es genial... En todo caso, la cancion de los flanes es lo mejor, llevo como una hora escuchandola, y eso que dura 1 minuto.

Camafeo

2008-08-31T18:11:00.002-04:00

Spinetta y Paez grabaron el disco tra-la-la en el 86, y se pegaron una gira en ese contexto que alcanzo a dar solo cuatro conciertos, dos en argentina y dos en santiago... Segun Spinetta es el mejor disco de su carrera.

Este video lo encontré en youtube y es del concierto de Santiago, y la versión de Camafeo les sale buenisima... Quizás deberia hacerme un blog de música, dado que hace caleta que no subo un cuento, debe ser porque ando escribiendo cosas muy largas y nada sale en tamaño como pa blog.

Como sea, aca va.

SUMMERTIME MADE IN KOREA

2008-08-05T05:18:00.002-04:00

Esta debe ser una de las mejores cosas que he encontrado en youtube, es increible.

Imperial Swingin´

2008-07-19T22:14:00.004-04:00

Ya se viene una actualización decente.

Pero no todavia.

Pero mientras tanto... HIT IT BOYS!

Gracias Sakamoto.

2008-06-25T16:24:00.003-04:00

El final de semestre me tiene sintiendo odio contra el mamón medieval al que se le ocurrieron las evaluaciones, apenas duermo, me duele el cuerpo, ando con ojeras y todos me preguntan "te estai drogando mucho?" "Estai enfermo?".

Pero gracias a Ryuichi no se me cae el pelo.

:)

¡Y haré una hoguera!

2008-06-16T02:21:00.003-04:00

Desde los 2:45 este tema es una obra de arte.

La Luna es una taza de leche.

2008-05-26T02:38:00.003-04:00

Y la polaroid esta tumbada detrás de una botella llena de agua vieja, mientras el televisor encendido chicharrea acerca de volcanes que explotan y violadores que se suicidan, y en algún lugar de la vereda alguien se está emborrachando, en toda esta escena de plástico y maderas barnizadas, donde esta todo lleno de polvo, de migas en el suelo, de sonidos de toses lejanas, de todos los enfermos que se ocultan tras las micros y el concreto resquebrajado por el silencio...

Las ventanas veladas, iluminadas las cortinas de cien colores distintos, que ocultan televisores y lámparas prendidas, en todas esas casas anónimas que desbordan de libros con las tapas roídas, de fotografías y recuerdos que se erigen en el silencio de la herida pasada, esa que todavía sangra y nos mancha, nos ensucia de pena con su dolor de madre, con su cicatriz de genocidio. Que nos llena de rabia, que nos restriega por la cara esa utopía de guerra fría que ya no fue, que nunca fue, que nunca es, y que con su fracaso va embrujando así los destinos de sus hijos, llenando de etiquetas la rebeldía, encerrando la subversión en una chapa de feria artesanal corporativa, y sumergiendo en las profundidades de dolores ajenos a las cabezas de los niños alados.

En dolor... en dolor de madrugada de otoño que nos sumerge el paisaje generacional en la influenza y estridencia de los grandes edificios de cristal que tapan el horizonte y llevan por raíces a supermercados con nombre de santo, y que desde lo profundo claman con sus siempre cambiantes rostros de farándula “Oh señor, oh señor, que carne molida mas conveniente, oh señor, y solo por hoy, Oh señor...”.

Así se nos pasan los amaneceres con los brazos abiertos, mientras todo va sumiéndose en ese gran rostro que dicen que nos observa desde el cielo todas las mañanas, ese que a todos nos enseñaron desde pequeños a no mirar y que nadie sabe donde vive, que nos hace andar con la vista fija en el suelo del camino a cualquier parte, donde nos dicen que el dice ya estar, y que mientras tratamos de no verlo se nos olvida mirarnos los rostros.

Dicen los entendidos, que en los carros al matadero el ganado siempre va mirando al horizonte, y se mantiene así aún después de que lo degollan, y quien sabe si todavía lo esta haciendo cuando ya molido, es sopesado en pequeñas bandejas de plumavit, destinado a terminar en alguna salsa, de algunos tallarines, de alguien mas que mira silencioso al horizonte... Pero es difícil evadirse, cuando vas a sesenta kilómetros por hora, en un carro donde no hay ventanas por donde poder saltar.

Dicen los entendidos, y en realidad no hay que serlo para saber, que si las vacas se pusieran de acuerdo, bastaría que todas dieran un empujoncito para poder volcar el camión y volver al los campos libres a comer pasto fresco y dormir tocando las estrellas.

Pero no lo hacen, porque les enseñaron a no hacerlo.

Porque enseñar se trata de condicionar, porque los viejos santos medievales enseñaban que los reyes venían del cielo y porque hay mucha sangre en cada producto en oferta, aunque sean duraznos en conserva... Las apariencias engañan, las etiquetas mas brillantes también, al igual que el negocio de las ferias artesanales y el mito tan extendido de que las vacas se dejan conducir tranquilas al matadero y nunca vuelcan camiones o empalan con sus cuernos a uno que otro matarife desgraciado por las malas condiciones laborales de los (enormes) mataderos del tercer mundo.

Y es que en realidad en el cielo no hay rostros omnipotentes.

Lo que realmente hay en el cielo son miles de colores distintos cada vez que atardece y amanece, millones de pájaros que vuelan libres, sin nación ni pasaporte, porque en el cielo no hay nada definitivo, porque la mitad del tiempo hay un gran plumón celeste al que se le escapan las plumas todo el día y se van por ahí formando elefantes.

Porque cuando anochece el cielo es terciopelo negro, todo lleno de gotas de lluvia suspendidas alrededor de una perla enorme, que tibia como el tazón de leche que es, se filtra lentamente por aquellas cortinas cerradas, esperando el momento en que las viejas heridas troquen la sangre en cicatrices sabias y entonces ya libres de santos farsantes y las manchas del triste pasado, los niños con alas abran las cortinas y sin pudor vuelen a colgarse de la luna y por fin tomar leche con vainilla.

Y aunque los sueños se me rompan en pedazos...

2008-05-07T20:17:00.005-04:00

¡RESISTIRÉ!

Manual de Carreño I

2008-04-10T04:26:00.010-04:00

Moral Cristiana.

Es bueno declararse liberal pero desdeñar el aborto, reírse del papa nuevo pero rescatar la santidad del muerto, aceptar todos los rumores sobre el opus dei, decir que el padre Hurtado fue santo, leer el código da vinci y el evangelio de judas, decir sin condón nica pero valorar la virginidad, tatuarse a la virgencita.

Es patriota:

-Bailar un par de cuecas para el 18, celebrar la Chilenidad, donar a la teletón comprando confort, comer pavo en navidad y tomar cola de mono para año nuevo, ver el festival de viña, criticar a la roja pero no perderse partido, contar chistes de peruanos en la plaza de armas, sentirse representado por los avisos de escudo.

Siendo Padre de Familia.

- Es bien visto ir los domingos al Jumbo y al Mall, llenar la maleta del auto con bolsas sudorosas.

- Comprarle un helado o un almuerzo a los niños en el McDonalds y, mientras se lo comen a mordiscos, mirar con aire ausente al estacionamiento y el Paz Froimovich que se construye tapando la cordillera.

- Caminar por el mall hasta extraviarse entre el aroma de la fritura, la bulla del reggetón y del happyland, fundirse con las figuras largas e informes que desfilan proyectando palmeras y ausencia por sobre las baldosas blanquecinas del centro comercial.

- Llegar a la casa cuando ya atardece, abrir las bolsas del supermercado, tomar once con pan mojado y coca cola caliente, acostarse rendido a ver el estelar dominguero en la televisión, hasta dormirse escuchando cada vez mas lejos la voz de Felipe Camiroaga.

- Levantarse los lunes de madrugada para ir al trabajo, viajar en micros atiborradas, pasar horas en un cubiculo, y finalmente escapar de las cuotas en el Happy Hour del olvido...

Carta Al Rey Melchor.

2008-03-31T02:08:00.006-04:00

Albert Pla es bacán.

El peor analfabeto es el analfabeto político

2008-03-26T20:28:00.004-03:00

El peor analfabeto es el analfabeto político No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio del poroto, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado, y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales.

Bertolt Brecht.

Se viene la rutina

2008-03-10T03:12:00.006-03:00

De tratar de despertar.

Y si resulta, sentir el aroma de Santiago por la mañana.

Mojarse la cara, lavarse los dientes.

Escuchar las noticias por la radio.

Y preparar café.

Mientras se filtra, prender el calefont y la ducha.

Buscar una toalla, tomarse el café.

Entre sorbo y sorbo, tocar la trompeta.

Después vestirse.

Y volver a hacer ruido.

Tomar lo que queda de café en el jarro, pensar en hacerse un pan.

Nunca queda pan.

Aburrirse de las noticias y poner un cd.

Para darse vueltas buscando las llaves.

Y el cuaderno.

Y algún lápiz.

Y el encendedor, los cigarros, el pendrive, los audífonos, la plata, las llaves, los lentes de sol, mojarse el pelo, entonces buscar la billetera, y luego la plata y las tarjetas y de nuevo las llaves.

Así hasta estar lo suficientemente atrasado... Es a propósito.

Y entonces salir prendiendo un cigarro.

Haciendo malabares, entre el encendedor, el pendrive, el cuaderno y las llaves.

Bajar por el ascensor.

Saludar al conserje antes de otro (el mismo de todos los días) chiste sobre la trompeta.

Caminar al metro.

Bajar a la estación, subirse al primer carro, sentarse en alguna parte.

Escuchar música.

Mirar por la ventana.

Esperar el otoño.

Se viene la rutina.

2008-03-10T02:38:00.003-03:00

De tratar de despertar.

Y si resulta, sentir el aroma de Santiago por la mañana.

Mojarse la cara y lavarse los dientes.

Escuchar las noticias por la radio.

Preparar café.

Mientras se filtra, prender el calefón y la ducha.

Buscar una toalla, tomarse el café.

Entre sorbo y sorbo, meterle bulla a los vecinos con la trompeta.

Y después vestirse.

Para meter bulla de nuevo.

Tomar lo que queda de café en el jarro, pensar en hacerse un pan.

Y nunca queda pan.

Aburrirse de las noticias y poner un cd.

Para darse vueltas buscando las llaves.

Y el cuaderno.

Y algún lápiz.

Y el encendedor, los cigarros, el pendrive, los audífonos, la plata, las llaves, los lentes de sol, y mojarse el pelo y entonces buscar la billetera, luego la plata, las tarjetas y las llaves de nuevo.

Así hasta estar lo suficientemente atrasado... Es a propósito.

Y entonces salir prendiendo un cigarro.

Haciendo malabares entre el encendedor, el pendrive, el cuaderno y las llaves.

Bajar por el ascensor, escapar del conserje antes de otro (el mismo de todos los días) chiste sobre la trompeta.

Y caminar al metro, las gomitas de fruta en el carrito de la esquina son opcionales.

Bajar a la estación, subir al primer carro, sentarse en alguna parte.

Escuchar música.

Mirar por la ventana.

Esperar el otoño.

Naranja Azul

2008-02-24T02:46:00.001-03:00

Si estoy en un error ahí lo corrigen, pero creo que fue Paul Eluard quien dijo que “Le monde est blue commme une orange”, que mi francés de sans papier traduce como “el mundo es azul como una naranja”.

He visto también algunas de esas fotos que del mundo se toman desde el espacio. La tierra se mira, en efecto, azul y sí, bien podría ser una naranja.

A veces, en las madrugadas que me encuentran deambulando sin reposo posible, alcanzo a treparme en una voluta de humo y, desde muy arriba, nos miro.

Créanme que lo que se alcanza ver es tan hermoso, que duele mirarlo.

No digo que sea perfecto, ni acabado, ni que carezca de huecos, irregularidades, heridas por cerrar, injusticias por remediar, espacios por liberar.

Pero sin embargo se mueve.

Como si todo lo malo que somos y cargamos, se mezclara con lo bueno que podemos ser y el mundo entero redibujara su geografía y su tiempo se rehiciera con otro calendario.

Vaya, como si otro mundo fuera posible.

Vengo después acá y escucho entonces que alguien dice que nuestros pueblos son ignorantes.

Yo relleno de tabaco la pipa, la enciendo y entonces digo:

¡Carajo! ¡Qué honor el poder ser alumno de tanta y tan rica ignorancia!

Gracias de nuez.

Subcomandante Insurgente Marcos.
San Cristóbal de Las Casas, Chiapas, México.
Diciembre del 2007.

And by tracing it twice...

2008-02-17T17:19:00.002-03:00

I fell through The ice...

A Tom Waits lo quiero como se quiere a un hermano.

Blah

2008-02-14T04:41:00.001-03:00

Ok.

El blog de blogia que tanto amaba y que me acompañó por casi cuatro años parece finado definitivamente, hace mas de 3 meses que no se arregla... El que me hice en Opera es bueno pero no deja postear a nadie que no esté registrado, eso lo hace mala leche.

Asi que este blog va a ser mi blog, si se arregla blogia seguire usando el de blogia
pero tambien postearé aca, y si arreglo el de opera idem.

En fin, como si alguien fuera a leer esto.

Esta wea es un "ayudamemoria"

Onda, soluciones escolares.

Pero sin la mochila de velcro.