Tiempo de Verano



Esta canción tiene casi un siglo y mientras me sobrepongo al cansancio de madrugada pienso que hace siete años la estaba escuchando a la misma hora, en el mismo lugar en el que estoy sentado ahora. Distante en los recuerdos, la misma grabación, el mismo flujo de respiración y arte de Porgy and Bess.

Miles Davis se murió en el año noventa y uno, pero el Porgy and Bess lo grabó en el cincuenta y ocho... Dicen que en aquel tiempo Miles estaba tan drogado que por momentos era como si para el desapareciera el tejido de la realidad, entonces solo quedaba el ritmo, y la música era una sola voz que le creaba senderos luminosos.

Pero esa no es la raíz, porque este instante tiene música de Miles, pero también tiene otros audífonos... Hace siete años estaba a esta misma hora, más delgado, con la misma ventana abierta, pero el cigarro no era un Pall Mall, creo que era un Kent o un Belmont fumado con una fruición distinta, más adolescente, otro espíritu al mismo motivo.

El tema es el mismo, la circunstancia es distinta, pero si se fotografiara el pasado al presente en una sola imagen, entonces estaría yo sobrepuesto a mi mismo, pero fuera de eso la muralla estaria igual de blanca, la luna tampoco entraría por mi ventana y las notas de Miles Davis chillarían surcando el humo al mismo tiempo, la semejanza diversa es un abismo en que el tiempo divide lo unitario.

Por momentos es como si pudiera sentir al recuerdo y el tiempo crujiendo, hace cinco minutos escuchaba la misma parte que ahora, y hace siete años y cinco minutos estoy seguro que ponía el tema de nuevo, aunque entonces era parte de un puñado de jazz que era lo único que tenia, que escuchaba una y otra vez, lejos de mi circunstancia actual.

Hoy en la tarde toque una trompeta que había sido fabricada a principios del siglo XX y en su campana aún tenía las marcas del martillo que forjó el bronce en algún lugar de los Estados Unidos por ahí en 1915. El instrumento sonaba distinto, la escala que toqué debe haber sido tocada a través de los años con la misma tesitura exquisita que le imprimió el Luthier, en todas las circunstancias de cada intérprete, siempre con el mismo espíritu previo del artesano.

Cuando Miles Davis tocó el Porgy and Bess lo hizo de una sola toma, así se grababa entonces cuando cristalizó en la pieza un trozo suyo, como uno de esos indígenas que rayaban a sus dioses con tinturas olvidadas en alguna caverna subterránea.

Hace siete años sonaba por tercera vez la misma canción, entonces las circunstancias eran distintas pero la sensación era la misma, el lugar con sus murallas, su ángulo sin luna, todo era semejante aunque distinto y sin embargo en algún momento la canción dejó de tener un lugar definido en el tiempo, es como si siempre hubiera estuviera esté ahí... El verbo deja de servirme para expresar lo que siento, porque hay una fisura en el ordenamiento del tiempo. El tiempo también es una mera percepción, del mismo modo que siete años se hacen un parpadeo extraño, tan extraño como saber que estoy en el mismo lugar, en el mismo momento, repitiendo el mismo sentimiento que imprimió Miles, con una trompeta que repetía la misma tesitura de su Luthier, y entonces las épocas se contraen, se vuelven un asunto de puntos de vista.

Al igual que entonces la luna no entra por mi ventana y no tengo como saber si estoy recordandome un adolescente en el ahora o en el pasado imaginandome lúcidamente en la veintena, ni siquiera puedo decir si no soy otra cosa que un delirio de Miles Davis en su conciencia atemporal desde donde repite, una y otra vez, la melodía volante de Porgy and Bess ante la otra mirada atemporal de los sonidistas extasiados en un estudio de grabación de California en 1958.

No tengo como saber la verdad del lugar y de su naturaleza desde donde surge la ilusión de realidad. Entonces solo puedo sentirme plácido y ajeno con el sonido de algo que sigue repitiéndose mas allá de lo que piense sobre el paso del tiempo, estoy ciego y solo me guía la percepción distante de Miles, insinuándome veladamente lo ilusorio de mi circunstancia mientras el cigarro se consume y rebusco otro en mi cajetilla de hace siete años.

De profundis

CÓMO SER UN GRAN ESCRITOR
Charles Bukowski

tienes que cojerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primera embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien,
igual.

LOS SECUESTRABLES en el 1° FESTIVAL LIBERTARIO, este SÁBADO 5 de Diciembre en LA MAKINA



Tras un receso de vacaciones tu grupo favorito LOS SECUESTRABLES vuelve a la carga recargados para el verano.

Este Sabado 5 de diciembre vamos a estar tocando en el primer festival libertario, que se realizará en LA MAKINA, esto queda en Valdivieso 0345... La feria tendrá no solo a LOS SECUESTRABLES, tambien a mas de diez grupos, stands de comida, proyecciones de Cine, y una serie de actividades ludico-culturales, todo muy libertario.

Y todo a $1000 pesos, dinero que será utilizado para ayudar a diversas actividades del centro cultural LA MAKINA.

Los esperamos.

My Foolish Heart



Whatcha gonna do, whatcha gonna do... Crazy coming down crazy coming down.

Este tema es tan bueno que rememora lugares soñados y ajenos, es una de las mejores canciones que he escuchado.

A mi también me gusta Charlie Parker

Y la droga sigue, y la soledad, y la gente no entiende y la soledad golpea, es que realmente como saberlo, como entenderlo, raro le dicen todos en el colegio que es el mundo donde ahora tiene 35 años y envejece y le dicen virtuoso, pero todo es un juego, y la heroína es una golosina, y es difícil no quedarse dormido o olvidarse que hay que ir a tocar, pero aun así el teatro lleno espera por tres horas, y aun así aplaude de pie el concierto, pero no siempre va así.

Los amigos, los amigos, los amigos palidecen ante los dulces, y los dulces empiezan a hacer que te duela el pecho Charlie, la heroína es una ventana desagradable, es estar en esa cama oscura y fría por las noches Billie, es mirar por la ventana y saber que allá afuera hay un cuervo, y que te esta esperando Chet... Es arrancarse con el instrumento, con el arte, no hay razón, la razón es para los viejos.

Estas viejo, lo sabes porque cada vez te duele mas el pecho, porque cada vez te cuesta mas volver desde allá, porque has visto a la muerte dibujada en las luces arremolinadas del viaje, esperándote, anunciándose pálida en los espejos.

No importa, no importa, ya no es tan simple como antes, la gente ya no va tanto a tus conciertos, los críticos te entierran vivo, pero ahí estas tu tocando, sabiendo como ese mismo mundo que te elevó solo por ser tu ahora te entierra, nuevamente por solo ser tu, pero es difícil entenderse con todos, las inyecciones empiezan a quitarte el dinero Charlie, la música suena oscura, apagada, y anoche te metiste tanto acido que por un instante te pareció ver tu tumba descascarada, rodeada de desconocidos de otras épocas, tirando flores sobre el mármol frío Charlie, llenando de lagrimas de cocodrilo y adjetivos de genio el basurero donde a tus huesos ya no le quedan ni gusanos Charlie.

Pero, ya sabes, algo de dinero, grabar ese disco, y que luego algunos solo algunos te aclamen, a ti ya no te importa Charlie, las botellas rotas del suelo se clavan en tus brazos cada ve que te revuelcas por el suelo tosiendo tras las inyecciones, y despiertas anestesiado y cortado mientras el atardecer golpea tu cuerpo gordo y tu rostro arrugado que cumple 43 años una mañana de mayo y que todo lo que hizo fue cambiar el televisor por una inyección, tus abogados no quieren darte tu dinero Charlie, y te enfureces, y te cortas los brazos pidiendo ayuda Charlie, la pides a gritos y los vecinos que antes llegaban ahora solo cierran las ventanas sabes? Pero no importa, tras la sangre ya piensas que está bien, que ya está todo bien, los únicos gángsters de la ciudad que aun te venden heroína lo hacen porque les gustan tus discos sabes, podrías tocar para ellos un rato, les encanta Charlie...

Es de noche ya… Y tus brazos llenos de sangre seca se vuelven a pinchar esa noche solitaria en que cumples 43 años y 91 días, y mientras la heroína llena tu mente de pronto, sin aviso, sientes que das un paso en falso y te resbalas hacia dentro y caes en un do bemol tan curvo que sabes de inmediato que es la muerte tocando sus huesos, y tratas de incorporarte y escaparle Charlie, pero ya esta muy cerca, esta muy cerca, tan cerca que lo comprendes de inmediato, aun antes de ver que el hilo está cortado.

Fue el tropiezo que diste en la esquina equivocada del caracol, la cantidad inexacta de sangre en la inyección, la sensación que fue subconsciente, para acabar de una vez por todas con el frío y los amaneceres y el alba, y perderse al fin, con los brazos cortados, con el saxo empeñado Charlie...

Lo sabes en ese momento, al final de todo, con el rostro arrugado Charlie, con las murallas manchadas Charlie, las ganas de vivir quebradas Charlie... Estás lejos de todo, ya estás a salvo Charlie, dejas de sentir para volverte pleno, pleno ritmo, plena melodía, que por un error de cálculo se encarnó en hombre, fue un error de cálculo Charlie, ya no importa.


Re Mayor por favor.

Autopista

Cosas que se ven pasar por la autopista a las seis de la tarde:

Un bus repleto que lleva gente gratis... a apostar a un casino.

Un camión de bilz y pap.

Diez autos grises y blancos.

Un auto rojo.

Un camión lleno de cerveza.

Una casa rodante.

Un camión blanco con acoplado blanco... Debe llevar algo.

Otro camión pero mas viejo, llevaba un piano.

Otro camión de bilz y pap que dice "no mas tacos".

Tres camiones de basura, azul, amarillo y verde.

Dos autos rojos del mismo modelo haciendo carreras.

Una 4x4 con tablas de surf.

Mas Bilz y Pap.

Y por el medio, los trenes del metro... una y otra vez.

Guerra Fria

Algunas personas llegan a tener sus propias e íntimas guerras frías, se dedican a sostener sus ideas ridículas e intrascendentes contra otras ideas igual de absurdas e irracionales, se joden la vida en el más tozudo silencio... Dejando sin confort el baño, echándole mas azúcar al té, viendo la película equivocada, comprando un perrito cagón y así una larga lista de los mas sutiles y discretos micro atentados.

Tarde o temprano el conflicto se agudiza y alguien acaba apretando el botón: Se miran fijamente, la diplomacia fracasa, guardan silencio por un instante, y de pronto un apocalíptico vaso de café hirviendo sale volando directo a la cara del enemigo ideológico.

Es ahí cuando terminan, y todo es un desierto nuclear hasta que encuentran otro noviazgo que polarizar.

Algo debe haber...

Si a veces el cuerpo no me dá mas y pide una cama, y me encabrona no poder seguir escuchando más música o escribiendo.

No me malentiendan, no es insomnio, todo lo contrario... Es más como tener sueño y tener hambre, esa clase de sensación.

Debe haber algo más adentro de nosotros, creo, si existe un hambre tan tangible sobre cosas tan intangibles... Tan poco importantes para la sobrevivencia de la especie como escuchar al Mono Fontana, escribir un cuento o leer a Enrique Lihn.

Es casi una certeza ese algo en momentos así, pero atención... Algo adentro de uno eso si, hay que ser claros a la hora de escribir estas cosas, que las religiones son organizaciones de cuidado con las que prefiero no tener negocios.

LOS SECUESTRABLES en el FESTIVAL DE LA SED, 10 de Octubre en la Mansión Moneda.




Tal como lo ven, el sabado 10 de Octubre LOS SECUESTRABLES (con su trompetista favorito) vamos a estar tocando en la Mansión Moneda junto a Anarkia Tropical, Keko Yoma y Ra La Culebra que es un grupo de Pachanga Colombiana, esto queda en Moneda con Brazil, casi al llegar a la esquina... Es una Mansión asi que es difícil perderse, el repertorio promete aparte de que el carrete es muy para largo.

Hielito es nuestro amigo y es muy humano

Y ya, el debate presidencial muy cool, Arrate un astro, Meo agudo y falto de profundidad a la vez, mientras que Frei con Piñera fueron igual que sus colectividades... Dos oscuras serpientes agusanadas golpeandose con sus bocas y vientres podridos.
Por otro lado, en Honduras la cosa esta tremendamente prendida con el regreso encubierto de Zelaya, apoyado por Brazil y el ALBA que están tomando partido de frentón contra los golpistas en Honduras y lo que representan para la patria grande, eso está rebueno aunque a la vez hace pensar amargamente acerca de como Chile se queda atrás presa de su propia mentalidad conservadora y cobarde ante los abusos y la injusticia del poder.

Mientras que Latinoamérica está de pie y peleando contra todas esas lacras sociopoliticas que noas han mantenido siempre en el subdesarrollo y el olvido, mientras Noam Chomsky se saca el sombrero ante la decisión latinoamericana, mientras por primera vez en Latinoamerica la política y la sociedad dejan de ser un instrumento de los aristocratas y los gringos, en Chile la noticia va acerca de tener que elegir entre dos partidos de Derecha y la presidenta anda cenando con los viejitos de pascua lama... En fin.

Sin embargo, lo importante importante, creo que va en que empezó la primavera... Eso debe significar algo, porque hoy buscando un CD en blanco encontré un CD viejo de mp3s y salió este tema, que creo que deberia ser la despedida oficial al invierno 2009.

Pinoviagra

Si el Viagra hubiera existido en los ochenta Pinochet habria muerto de un paro cardiaco poniendole el gorro a la señora con una modelo centroamericana.
Si Pinochet hubiera muerto en esas circunstancias la prensa lo habria tapado en la medida de lo posible, lo que habria dado lugar a una ola de represiòn para sostener una autoridad frágil, cada vez mas quebrada.
Si se hubiera quebrado asi la institucionalidad, los planes de empoderamiento de la democracia por parte de la Concertaciòn habrian fracasado y los grupos armados y de izquierda habrian tenido mas posibilidades.
Si los grupos armados hubieran tenido mas posibilidades en medio del desorden de una instucionalidad quebrada, el frente patriotico que preparaba el atentado a Pinochet habria tenido que reorganizarse, hacia un golpe final a la institucionalidad dictatorial, llevando finalmente a Chile hacia un proceso revolucionario.
Si Chile hubiera logrado un proceso revolucionario no estariamos entrancados en esta impotencia que corroe el alma.

Pero

En los ochenta no habia viagra.

Y es el año 2010, y nadie cree en revoluciones, y la derecha fascista sigue cogobernando con una derecha disfrazada de izquierda.

Pero, atenciòn... Ahora si hay Viagra.

Un poco de ego antes que termine Agosto

No me gusta ser autoreferente pero bueh, no he escrito nada para blog ultimamente asi que va como esto: Sali en un diario de Corea por ganar el primer lugar de un concurso de ensayo que armaron y despues sacarme una foto jugosa al lado del afiche de la nueva convocatoria... Mis quince minutos de fama en Seoul que se alargan y se alargan.

http://monthly.chosun.com/coreporter/cowriterboardread.asp?idx=5240&cPage=1&cowid=wonjung_min

LOS SECUESTRABLES EN VIVO



Viernes 21 de agosto desde las 9.00 horas, vamos a estar tocando en el bar Amnesia, que queda en Blanco Encalada 2479, cerquita del Club Hipico, Entrada liberada y la Cerveza a 1200... Empieza a las 21:00 y termina a las 4.30.

Merienda Nocturna

Atravesar el pasillo que lleva a la cocina siempre es un peligro considerable, sobre todo cuando corres el riesgo de desaparecer. Al menos, claro, en esta casa... Pero esa historia es mas larga, casi tan larga como la de las botas que llevo puestas.

El punto es que ya me levanté, y mientras les hablo voy caminando a tientas por el frio piso del pasillo metálico, solo guiado por el retumbar de mis pisadas contra las murallas. Mis manos van contando los pernos que separan mi habitación de la cocina, van cuarenta y siete, cuarenta y ocho, ahora tan solo tengo que llegar al cruce y dar vuelta a la izquierda esperando (y de verdad espero que sea así) no encontrarme con nadie, las conversaciones con los otros pisos son cada vez mas escasas y sabemos que hubo un brote de locura en el dieciocho... asi como están las cosas es mejor no encontrarse con nadie.

O con nada.

Cuarenta y nueve, cincuenta, camino doce pasos mas, mis manos tocan el aire y, tal como decia el mapa, finalmente he llegado al cruce 202.

Miro hacia la puerta derecha y puedo leer "cocina", apenas iluminado por un tenue brillo que llega desde el norte, zumbando casi impercetiblemente.

Un tenue brillo.

El descubrimiento de la cocina me llena de un sinsabor indescriptible mientras veo a mi izquierda la escotilla de entrada y a mis espaldas el camino hasta la habitación.

Pienso rápido, el brillo acercandose va volviendolo todo mas blanco e inmaterial, no me deja mas de una milesima de segundo: "Que mierda" exclamo mientras me meto a la cocina y con mi mano sello la entrada justo un instante antes de que esa maquina maldita pueda lanzar sobre mi su luz blanquecina.

Respiro agitadamente una y otra vez, mirandome las manos y las piernas, asegurandome que todo este donde mismo. Sobre una mesa veo fruta fresca, tiritando aun tomo una manzana y la muerdo mientras el sonido escalofriante del hijo de puta me susurra como una aspiradora diabólica al otro lado de la puerta.

Se va a quedar ahí, se va a quedar ahí por siglos si es necesario, se va a quedar ahi y va a atraparme apenas salga... Solo me queda vivir encerrado en la cocina hasta que ese maldito aparato luminoso encuentre otra cosa que desaparecer, un nuevo objetivo en su programación milenaria de alguna guerra olvidada que desconozco, y que no me importa en lo absoluto.

Le doy otra masticada nerviosa a la manzana, quizás nunca pase, quizás en unos años mas unos exploradores encuentren mi esqueleto en la cocina y digan "pobre bastardo, cuantos años habrá pasado a solas con su mano", mierda.

Quizás algun dia una mujer también encuentre el mapa de la cocina y quede atrapada acá, espero que eso ocurra eventualmente, o de lo contrario quizás termine lanzandome a las fauces del aparato de pura desesperación, quien sabe... quizás esa máquina inmunda esta vieja y eventualmente acabará descomponiendose, quizás.

O quizás no... Poco queda que hacer ya, estoy encerrado en este almacen inmenso, a solas contigo, que espero me puedas estar leyendo en alguna parte del espacio-tiempo.

Hay comida, bebida, y creo que vi hojas de tabaco en la despensa, mientras las busco y ya que tengo todo el tiempo libre del mundo... ¿Te conté la historia de las botas que llevo puestas?.

Jesús deja de mufarme

El Karma llega soplando
Sin aviso
Como la muerte
o un Tsunami.

Por la madrugada erès el ùnico que siente un temblor
Y ahí está, la pesadilla alojándose entre tus tendones
Clavando sus garras detrás de los parpados
Descuadrando tus horas
Arrebatándote la fortuna

Entonces caminas desorientado
Jugando con menos dados
El día que tienes que apostarlo todo
y El Karma es como un huaso fogueado
que te mira con aires de ferretero
te quita los dados que te quedan
Se ríe profesionalmente, te pega una palmadita en el hombro
y te deja una moneda de cien en los bolsillos
Una nueva,

Para llamar por teléfono a alguna parte
Desde un público que se la traga
El Karma es así.
Redondo.
Ondulado.
Helado como una madrugada
del que no duerme.

El Karma se ríe de nuevo,
haciendo gestos con su sombrero negro
un destello de sombra desde las esquinas

Hay que buscar refugio
en alguna pieza blanca
llena de humo y manzanas
es urgente
de vida o muerte
o si no
quién sabe

Mercedes Sosa - Cantora



Mercedes Sosa con Calle 13, la mezcla entre ritmos es exacta, la letra saca lágrimas.

Sobra decirlo, pero el ultimo disco de Mercedes Sosa (Cantora, disco doble) debe ser de lo mejor que ha salido en el ultimo tiempo, una de esas obras a las que entras y que cuando sales lo haces cambiado para siempre.

Chandelle y las Ménades.

Once de la noche y el supermercado ya esta cerrado. Espero junto a un par de abuelos pasar mis compras por la última caja abierta mientras las luces de los pasillos se apagan una a una dejando en un silencio de mausoleo a las heladeras y pirámides de tarros conserveros.

Camino hacia la salida del almacén muerto solo escuchando el eco del crujir de las bolsas rozando rítmicamente contra mis piernas. Echo una última mirada en dirección a las congeladoras de carne, de pronto se aloja en mi cabeza la intranquilizadora idea de la semejanza nocturna entre un supermercado y un cementerio.

Sigo caminando hacia la puerta de salida, ya puedo ver el amarillento color de los focos de la calle cuando me acuerdo que tengo que comprar cigarrillos. Me devuelvo a paso largo hacia el servicio al cliente para ver si me pueden vender una cajetilla.

-Disculpe, quiero una caja de Lucky Strike... Si light.

En el mesón puedo ver a un joven guardia que está rodeado de cajeras y se come un Chandelle de Lúcuma con la expresión de satisfacción de quien está terminando el día. Es alto, delgado, con corte de peluquería y cierta finura en sus gestos. Me da la sensación que vuelve locas a las empleadas del supermercado, que lo observan formando un semicírculo, sonriéndose entre ellas.

Una de ellas es la primera en preguntarle:.
"¿que estás comiendo?"

El guardia, con un hilo de voz, le contesta en perfecto francés.

"Chandelle."

Las cajeras gritan de locura al escucharlo, el guardia sonríe y sigue comiendo su postre mientras ellas se miran y comentan acerca de la forma en que lo había dicho. El supermercado ya está prácticamente en penumbras.

-Ok, acá está, le pago con dos mil.

Guardo el vuelto y comienzo a caminar hacia la puerta, echo una última mirada hacia atrás, intrigado por lo que está pasando en ese rincón del supermercado apagado.

"Dilo de nuevo, dilo de nuevo" Le dicen las cajeras, emocionadas

El guardia se ríe y deja el postre al lado, hace una pausa para tomar aire y repite

"Chandelle"

Las cajeras chillan saltan y aplauden llenando de un eco agudo el supermercado, extasiadas ante el francés profundo del guardia.

Mientras salgo a la vereda lo ultimo que alcanzo a escuchar antes de que la puerta de metal se cierre a mis espaldas es a las cajeras gritando una y otra vez, cada vez mas fuerte, rodeando al guardia que al fin se sorprende, demasiado tarde como para alcanzar a entenderlo, demasiado adentro del supermercado como para alcanzar a escapar.

Quetzacoatl y el Santiago Downtown.

Ya es ocho de Junio y hace un año también hacia frío. En la ancestral cosmovisión precolombina el paso de las estaciones es el resultado de la batalla constante entre los demonios de la oscuridad que intentan engullir en su interior al Sol, representado como una serpiente emplumada que todas las madrugadas se alza triunfante sobre los oscuros y por la noche es amamantado por su madre la tierra mientras su hermana la Luna riega de fecundidad la madrugada.

Hace un año empezaron a construir un edificio a media cuadra y creo que fue por estas mismas fechas que me senté en la vereda para mirar como una maquina demolía una casa que debía tener al menos cien años. Los muros de adobe se derrumbaban bajo el golpe de las maquínas sin dejar a la luz ningún esqueleto emparedado de los años veinte, asi hasta que eventualmente la nube de polvo era tan gruesa que todos los curiosos escapamos del lugar tapandonos la cara con actitud de World Trade Center.

Unas semanas mas tarde todo el sitio que ocupaba la casa fue rodeado por un colorido afiche metálico gigante del nuevo edificio "Santiago Downtown" donde aparecía una familia Aria siendo feliz mientras un niño igual a Sebastián Piñera jugaba Playstation. Desde entonces cada vez que camino hacia la Alameda tengo que ver a un pequeño Tatán.

Fue varios meses después, cuando el otoño recien empezaba, que una noche salí con un cigarrillo encendido a mirar las luces de la ciudad y me encontré que un bulto negro y enorme iba reptando desde abajo de la torre Entel, cada día devorándola un poco más.

Dos semanas mas tarde la luz que la Torre Entel proyectaba sobre Santiago no existía mas en San Martín. La rapidez con que el bulto negro la había engullido primero que todo fue casi tan sorprendente como el hecho de que casi nadie se diera cuenta de ello mientras ocurría.

En invierno las tardes dejan ver una luna enorme y solo interrumpida brevemente por las delgadas nubes que la degradan fugazmente como si fuera de pastel. Esa debe ser una de las mejores cosas del invierno Santiaguino, aparte de sus calles heladas y vacías a las siete de la tarde.

La Luna describe una figura en diagonal desde que se asoma por las montañas y pasa por sobre mi cabeza a eso de las dos de la mañana. Esta tarde comprobé que tengo una hora y media menos de Luna gracias a ese bulto negro que se construye veloz y discreto a media cuadra. Cuando minutos mas tarde bajé a buscar algo para la cena miré el cielo y me di cuenta que a todo este costado de Santiago le pasa lo mismo con la Luna.

El edificio no termina aun de construirse, pero ya lo entiendo.

Que nada ha cambiado, que los creadores de esta bestia negra no se detendrán, que llegará un día en que finalmente van a construir un titán mucho mas grande, oscuro y veloz para así poder, al igual que lo han hecho siempre, intentar devorar a la Serpiente Emplumada del Sol.

Gato Barbieri, The South American Jazz Punch



Esto es del disco "El Gato", de Gato Barbieri en el 75, es muy grueso.

El tema original Merceditas (para el que no sabe) es una tonada tradicional de la pampa argentina.

Gato Barbieri es uno de esos raros casos de sinceridad artistica y una circunstancia torcida... Estuvo metido de compositor en toda la onda del cine neorealista en Italia (su trabajo mas famoso fue con bertolucci, para el ultimo tango en paris) lo que dotò su musica de un ritmo incidental único... Escuchar a Barbieri es ver pasar mùsica y escenas al mismo tiempo, es su sello personal, marcado de sudamerica con sus dias nublados y su ritmo acampado.

Los discos son fàciles de conseguir si se busca bien, vale la pena darle el tiempo.

Este es del "Fenix", y se llama El Arriero, original de Atahualpa Yupanqui, versiòn jazz... Muy suyo, muy de todos.

Solo venimos, solo nos vamos.



Y aqui nos juntamos, junto aqui estamos.

Un, Dos, Tres, Va y Viene...



Y Dios... es una máquina de humo.

Entretiempo

Las Cosas Prosiguen

No es que las cosas hubieran estado detenidas, de momento

eso nunca ha pasado... por ahora.

Es solo que, a veces,

Hay remolinos violaceos donde la vida dibuja con tinta

Y otras veces, simplemente, hay largas. Lineales. Azules.

Caidas.

No es importante, la verdad.

Todo termina y empieza algun dia

En el mar.

Preso Ventanilla



Spinetta sabe hacer musica que suena a tránsito, como el otoño o los deshielos de primavera, musica que transita... Deriva, y como en toda transmutación genera un cambio inevitable, una depuración de todo eso que sigue ahi volviendo pesada el alma, es un paseo por un universo diferente el que una vez entendido es un lugar maravilloso por el que pasear infinitas veces... A Spinetta hay que aprender a escucharlo, vale la pena hacer el esfuerzo.

Mercedes Sosa, yo vengo a ofrecer mi corazon

Mercedes Sosa tiene una voz que conmueve... Que conmueve como pocas.

Hay muchos discos de Mercedes Sosa, pero unno especialmente significativo es "Yo vengo a ofrecer mi corazón", el que ha dado lugar a numerosas reversiones del tema (la mas destacable es la de Fito Paez) y otras tantas.

Un sonido fresco, que como toda La Negra desde los ochenta es una musica de raices folkloricas, tremendamente fresca al oido (imperecedera, la comprueba la historia) y de un sentimiento que no se apaga ni con el cambio de los tiempos ni las circunstancias... No por nada fue la artista que unió al rock con el folklore, ampliando las posibilidades de ambos para siempre.

El link de descarga en los comentarios.

Every time you take a stance you do the puppet mans dance.



And you know what time it is

Casa Forte



Esta versión de Casa Forte le da sabor a practicamente cualquier cosa, inclusive más que lo que hacen las tormentas eléctricas con esas princesas a las que se les ocurre escaparse del castillo de su padrastro a caballo.

De hecho el tema es tan sabroso que hasta hace empequeñecer a los guardias palaciegos que eventualmente la empiezan a persiguir galopando a través de la noche tempestuosa.

El tema toma un cariz tan sublimante que comienza a sonar mas fuerte que el mismo cuento de hadas, y de a poco el galante aventurero que esperaba salvar a la princesa se vuelve mas y mas de sombra.

En las ramas las lechuzas ululan debilmente, mientras el tema deja de ser audible solo para el lector, e incluso en la torre del castillo el malvado padrastro comprueba que algo no anda bien.

El tema es tan maravilloso, que ya no hay lugar para una princesa escapando.

"He escapado a la muerte" Piensa el malvado padrastro, mientras ve que el arquetipo se rompe bajo el ritmo de la melodia... Y en la campiña las flechas del galan se transforman debilmente en un rayo de luz violeta que surca las brisas tormentosas, cada vez mas aromaticas y dulzonas.

En realidad, la canción es tan sabrosa que se mete en tus oidos.

La princesa empieza a olvidar lentamente el porque está cabalgando, hasta que suavemente ya no hay caballo y en su lugar una callecita angosta va empedrada, llena de ventanas abiertas con pañuelos coloridos, solo llena de los ojos que miran al mar turquesa.

En la torre el Padrastro observa aterrado como los arquetipos se desvanecen dando lugar a una nada que moldea la música. El viejo ve como su sombra se hace tenue, como empieza a olvidarse de donde está, bajo el embriagante ritmo de la música que ya suena mas intensa que los truenos, asi hasta que el ritmo de la música se le mete en el alma y ya no hay ni mantos ni cetros, ya no hay princesas, ni castillos, y todo es un Fiat serpenteando por una calle al ritmo del bossa nova, todo es una lata de coca cola antigua, todo es un bigote y una camisa blanca de lino...

Úna canción realmente buena

El ritmo de la playa Brazileña, el sonido de las olas, la alegria de un coco lleno de jugo helado, de enamoramiento, del sabor dulzón de Rio, de las calles llenas de vida de los sesenta, de la música que transporta, que enamora el alma, que hace palidecer todo, absolutamente todo...

Cosas de bar

Caminando hacia la barra a pedir otro litro de cerveza, el chino lo observa y le dice:

-Otra?
-Si, negra por favor.
El chino asiente educadamente con la cabeza y camina hacia el cooler.
-Ya.

Rivera se apoya en la barra y siente el aire saturado de olor a humo y fritura de wan-tan, mientras en la pantalla de plasma pasa un video añejo de Cindy Lauper que ya termina, dejando escuchar de nuevo el sonido de los brindis y risas en las mesas donde varios grupos de oficinistas toman cerveza.

-No queda negra.
Le dice el chino a sus espaldas, sacando de su meditación a Rivera.
-Que sea Heineken entonces.

El chino se aleja mientras el video de Cindy Lauper da paso a una pantalla negra y silenciosa hasta que alguien mas ponga una moneda. Aún apoyado en la barra Rivera se pone a escuchar entre el ruido a una aparente pareja conversando en una de las mesas cercanas a la barra que con sus kanjis de neón hecha luz verdosa sobre las mesas.

-Creo que lo estoy logrando... Y más rápido de lo que pensaba.

-Ten cuidado, hay portales.

-Lo sé.

-Aun asi, ten todo a mano, solo por si acaso...

-No seas cuervo.

El chino se acerca con la botella.

-Mil quinientos.

Rivera abre su billetera y le paga al chino mientras trata de seguir escuchando a la pareja. Los Jaivas empiezan a sonar en la pantalla de plasma llenando el bar con el sonido de pianos, guitarras y algunos gritos de jolgorio en algunas de las mesas de los oficinistas.
Rivera cruza el bar de vuelta a la mesa con la botella en la mano y antes de llegar se da vueltas y trata de mirar a la pareja que conversa. Los ve a lo lejos mientras Alberto y Miguel le quitan la cerveza de la mano y sirven los vasos... ella es joven, rubia y lleva un vestido blanco, el otro es moreno y va rapado al cero, vestido con un Pulóver azul que le tapa hasta el cuello.

Se los queda observando unos instantes hasta que de pronto ella da vuelta la cabeza y cruza miradas por un instante con Rivera.

La mujer mueve los labios debilmente a lo que el Calvo rapidamente deja sobre la mesa unos billetes azules que parecen euros y ambos salen del bar a paso largo.

Rivera piensa en levantarse a preguntarles de que es lo que conversaban. Rivera piensa que la rubia se parece a una novia que tuvo a los quince años, Rivera no se pára y piensa en si algun dia los verá de nuevo en el bar. Rivera los ve alejarse por la ventana del bar y doblar por Agustinas en dirección a la plaza de la constitución.
Rivera busca un cigarrillo en su chaqueta y apura su cerveza mientras Miguel y Alberto hablan del partido del domingo.
Rivera se queda pensando en la pareja, intranquilo ante ese sentimiento que no abandona su pecho, el mismo que no sentia desde niño, cuando se iba a poner bajo las lineas del tren y toneladas de hierro pasaban centelleantes y ruidosas a solo un par de centimetros de su cabeza.

EL POLLO BICENTENARIO

El techo de un edificio, Una reunión secreta, Santiago de Chile, pocos días antes del Bicentenario.

-Este es el plan para terminar con la concerta y la alianza, es infalible: lo que tenemos que hacer es construir un Pollo Gigante.

-Un pollo gigante como... ¿Súper Pollo?

-Claro, un pollo gigante como... Un pollo. ¿Acaso hay otra clase de pollo?

-Pollo del Kentucky Fried Chicken, ese pollo es otro tipo de pollo, un amigo trabajó ahí.

-No hablis hueas, estamos hablando algo en serio.

-Pero comandante, el Jaime tiene razón, es otro tipo de pollo, creo que tienen cuatro tutos, los mutan, vienen con el crispy cuando todavía están crudos... nacen apanados.

-Si, pero no es de esos pollos, es un pollo con plumas, dos pechugas, dos alas, dos tutos, una cresta... ¿Estamos claros?

-Si comandante.

-Clarísimo como el agua.

-¿Entonces todos entienden? ¿Si? Perfecto. Seguimos: miren los planos que traje. El pollo debe ser de una altura estimada de unos siete u ocho pisos, en el peor de los casos si es que falta material puede ser de seis pisos pero nunca menos que eso, debe ser un pollo gigante.

-¿Un pollito de los amarillos?

-No, no, un gallo mas que un pollito... Pero un Gallo blanco eso si.

-Como el Gallo Claudio.

-Gracias Jaime.

-De nada Comandante.

-Muy bien, entonces, la segunda parte consiste en que mientras nosotros ensamblamos el Pollo Gigante en la ex disco gótica que arrendé, un equipo de extracción debe infiltrarse en la Residencia de Quilapayun, agarrar a los viejos y decirles que van a una tocata. Por la edad ya no ven bien así que los metemos adentro del pollo diciendoles que es un escenario, pero ojo: nada de decir que es un pollo, hay que decirles que es un evento de la jota. Acuérdense de ponerle amplificadores al pollo.

-Afirmativo Comandante.

-Aun no entiendo a que va todo esto.

-Tranquilo, es ahora cuando debemos pasar a la segunda fase del plan. Debemos poner al pollo en la plaza de Los Héroes, y a eso de la hora de almuerzo empezamos a hacerlo andar hacia La Moneda, es en ese momento en que quiero que Quilapayùn toque ESTO:





-El pueblo unido... Conchetumadre hueon la huea linda.

-Realmente, el solo imaginármelo, me conmueve.

-En la segunda fase Quilapayun va a estar tocando y el pollo empezará a avanzar lentamente al ritmo de la voz de Quilapayun, la imagen será tan extrema que los medios de comunicación fascistas van a tener que cubrirlo si o si, será algo nunca visto, mejor que la pequeña gigante, una imagen más extraña e impactante que el de las jirafas quemándose en el zoologico hace unos años.

-Es hermoso hueon, estoy llorando hueon, puta hueon, te las mandaste hueon...

-Así es amigos míos, y mientras el pollo camina hacia el palacio de gobierno al ritmo de Quilapayùn la gente empezará a avanzar junto a el en dirección a La Moneda, la que no tendrá tiempo para reaccionar, y dudo mucho que los pacos sepan que hacer.

-Claro, tendrían que llamar a, no se, Super Pollo... ¿Que le pasa al Jaime?

-Por la rechucha hueon, ¡imaginate hueon! Un pollo gigante loco... Marchando, Quilapayun, esta huea le acaba de dar sentido a mi vida hueon, las cagó.

-Ya Jaime tranquilo, si no termina ahí.

-Hueon, hueon...

-¿Que pasa Luego?

-Bueno, entonces el Pollo se para en frente de La Moneda y declaramos por los altos parlantes y para toda la televisión que ya ha sido suficiente de políticos basura y corruptos que gobiernan contra los ciudadanos, que ha sido suficiente de un estado represivo y censurador, que exigimos el derecho a ser libres, a vivir de acuerdo a nuestro criterio y no de acuerdo al del clero y la falsa moral de las apariencias, que somos todos los que formamos un país, que viva, que viva la Anarquía y ya saben, todo ese manifiesto que sabemos, amamos y que nos congrega en un techo esta tarde de invierno.

-Puta El Pollo, la huea la raja.

-Maravilloso Comandante, terminado el llamado al alzamiento nacional... ¿Que haremos con el Pollo?

-Bueno, no lo he pensado, supongo que sacar a Quilapayùn de ahí, armar las asambleas populares y todo eso...

-Hueon, hay que marchar con el pollo a Plaza Italia y en el camino pitearse la Ponticuica, la Piccola Italia, el edificio de la Telefónica y después, puta... ¡¡¡Nos fuimos a pitearnos la Escuela Militar Mierda!!!.

-Pero Jaime, ¿y Quilapayùn?

-¡QUE TOQUEN MIERDA! ¡QUE TOQUEN LOS RECULIAOS! ¡VA A SER EL APOCALIPSIS POR LA RECHUCHA! ¡VA A SER EL APOCALIPSIS CONCHETUMADRE!


Y así aquel dia, Jaime fue feliz.

Terry Gilliam dijo...

"Our first rule was: no punch lines.. [some sketches] start brilliant, great acting, really funny sketch, but punch line is just not as good as the rest of the sketch, so it kills the entire thing. That's why we eliminated them."

Andén 8

Los trenes nunca cierran sus puertas.
Corren largos y bulliciosos
brillantes y fugaces, relámpagos.

Debe ser porque los trenes no existen
Porque
como los rayos
los trenes son un mito.

Los trenes no son supersticiones.
Los trenes existen,
simplemente,
mas allá
de lo circunstancial
de la existencia
de la historia
y de todo eso.

Los trenes son
Grandes,
Vitales,
Metálicos,
Con zapatos de madera antigua
con rieles de hierros eternos.

Los trenes son metáforas
forjadas, vaporosas
necesarias
inherentes
Corriendo mas alla del dia,
de sus circunstancias

Los trenes, siempre hay trenes
En las ciudades, en los edificios,
en las cocinerias y las azoteas
en las infancias,
en los ocasos...
y en las playas, en las playas
siempre hay un trozo de madera
siempre hay una locomotora
de hierro, de carne o de paisaje
echando humo
moviendose
desapareciendo

Los trenes van siempre con sus puertas abiertas,
viajando por los rieles eternos
evanescentes
hacia alguna parte

Los trenes van siempre con las puertas abiertas
de par en par
porque siempre hay estaciones
porque los rieles no se acaban nunca
porque quizas las locomotoras se paran
pero los trenes no se acaban nunca
porque las lineas son largas
y los trenes son un mito

Los trenes son millones
con sus porticos que no cierran
con sus estaciones que son todas decisivas
Los trenes son de mito
son troncales de algo,
instantes.

El Horizonte es un mito
Y los trenes van siempre, con sus puertas abiertas
perdiendose en el horizonte
nunca tocan el sol.

La calle quimica

Caminar cansado de la calle quimica, desesperado porque no se acaba nunca la cuadra, mareado con los muros que no dejan de alargarse, cada vez mas altos, altos muy altos, vertiginosamente altos, tan altos que tapan las entradas de aire, que asfixian el alma, que me asfixian, que parpadeo y te veo mirandome en lo negro, y te asfixias tambien, todo ahoga.

Seguir caminando, dando los pasos mas pesados, mas llenos de plomo, y yo espero que se acabe pronto, que se termine la calle quimica, la terrible calle química.

En una cueva de la orilla veo a un viejo hermitaño urbano, quizas alguien que se cansò de la calle, que como yo nunca encontrò la esquina donde estaba el telefono pùblico, el cisma secreto de este espiral macabro, el punto de fuga donde se podia doblar, donde los muros mueren en una esquina donde poder comprar agua mineral.

El agua, la sed, tengo mi boca tan seca...

Muevo mis pies cada vez mas debilmente, y mi garganta ardiendo, palpitando tan fuerte que retumba en mi cabeza, y mierda como falta el aire, la ciudad encierra, no hay aire, no hay oxigeno, ni una sola puta brisa, solo hay mendigos, solo autos que pasan hechos tsunamis pantanosos, solo concreto que no acaba, falsas esquinas tras ninguna esquina, tras ningun dialogo, no hay dialogos, solo hay de pronto una botella de agua, de alguna esquina que pasó sin verla, no lo sé... Solo hay luces llenas de las sonrisas mas tenebrosas, brillantes, encerrandome.

Me apoyo en la reja, abro tembloroso la mampara, espero al ascensor lleno de polvo para encerrarme y subir, subir sentado en el piso del ascensor, con la cabeza fija, asi y unos pasos, una llave brillante, asi...

La muerte del errante: Solo, exhalando en una pieza de techos blancos, con la botella de agua desparramandose al costado de la cama, goteando cada vez mas lejos.

Morir en la calle química: pensando fugazmente en cuantos dias pasarán antes de que los vecinos se percaten, mirando por la ventana, pensando en el cielo negro, tapizado de estrellas casi invisibles, en el aire que se acaba, en la sobredosis, pero sobretodo pensando en la luz estelar, en el espacio vacio por donde viaja, sin aire, sin distancias, todo negro, que me envuelve, que me envuelve...

Solo una ligera acotación antes de tomar el tren:

Lo importante es la Sangre.

La sangre se vierte en toda obra humana, en todas las formas distintas.

La sangre se imprime, se suda, se tiñe de tinta, de música, de poética toda que se diluye en la respiración del alma, esa que puede o no puede tener alcohol, pero esto ultimo no es mas necesario que un montón de lágrimas, de gritos o de insomnio... Así se da a luz la sangre, la sangre que acaba dándole vida a esos pequeños trozos de aquello que cuando es real nos trasciende como individuos, como época, golpea en algo mas allá, donde al final nos damos cuenta que en realidad resultamos ser un medio, un canal.

Por eso me parece decadente eso de exaltar lo superfluo y hacerlo la temática profunda... El drogarse no es lo importante, es la esencia del asunto, y eso no tiene que ver con drogarse, exaltar la decadencia en su forma es un acto de superficialidad tan inmaduro que da pena.

Lo mismo acerca del Alcohol, el sexo, la auto destrucción: No son temas, el tema es lo otro que va detrás del mareo... ese río de sentimientos profundos y desinhibidos de las convenciones sociales, mas allá de la rebeldía de púber que se siente artista simplemente porque provoca a un viejo limitado.

Va mucho mas allá, mucho mas arriba, mucho mas cerca de golpear por fin la bóveda celeste con un martillo destemplado para tratar de quebrarla, mucho mas cerca de la verdadera rebelión, de la justa causa, de la rebelión contra todo lo que si es, contra todo lo que ose constituirse en dogma.

Albert




Albert Einstein no era un genio, ni mucho menos un excentrico, de hecho... ni siquiera tenia lo que se llama un alma.

En su mas tierna infancia (y esto no es misterio para nadie) Albert Einstein parecia un niño limitado, no retardado pero si limitado, y hasta bien entrada su adolescencia apenas hilaba palabras.
En la Universidad las cosas cambiaron radicalmente y el niño limitado se convirtio en el fisico mas brillante de su siglo. Mucho se ha hablado de su caso como una muestra de las capacidades ocultas de los niños, pero en realidad lo de Albert fue... algo mas que eso.

Sumido en el silencio por dias completos, el Joven Albert buceaba en su propio espiral silente, presa de un daño neuronal severo al nacer, y asi hundido en su propia incapacidad se encerraba en su mente, la recorria buscando un campo eliseo donde refugiarse, incansablemente, hasta que un dia se encontró con una fuerza esencial, que como un rio negro iba fluyendo por la parte mas profunda de su inconsciente, en la causa misma de su lesión neuronal, en ese vacio oscuro que lo cegaba e incapacitaba.
Durante los largos dias que el taciturno niño pasaba sentado mirando el paisaje, ajeno a su entorno y con la mirada perdida, Albert comenzó a conocer ese rio de oprimente nada, comenzó a darse cuenta que habian siluetas que parecian bailar mas allá de su conciencia, y tras un tiempo comenzó a poder hablarles en los niveles mas abstractos de su mente, lentamente, hasta hacer un pacto con fuerzas mas oscuras que la misma oscuridad.

Fuerzas que le enseñaron su principio esencial, la transfiguracion de recibir mucho a cambio de proveer la nada: Las sombras le ofrecieron al joven Albert cosas que por nacimiento le estaban vedadas.

Salud, Poder, Inteligencia, todo en las manos del joven Einstein, todo a cambio de llevar a cabo el inescrutable plan de "ellos": El proyecto atómico.

Albert aceptó, sabiendo plenamente lo que eso signficaba.

Comenzó trabajando para el Reich y, cuando este se hizo peligroso para la propia supervivencia de Albert, el portador de la sombra escapó con exito a los Estados Unidos donde pudo por fin llevar a cabo el desarrollo de la bomba atómica; hasta que una mañana de 1945 miles de almas inocentes fueron sacrificadas en Hiroshima y Nagasaki, como una ofrenda enorme de Albert a la umbra... Saldando la deuda, convirtiendolo en el mas grande de los segadores de la sombra.

Sin embargo Albert no se detuvo ahi... "La mano de aquello entre los mortales" sabia que su pacto le habia costado una carga kármica demasiado grande como para poder morir tranquilo y, en el mismo instante en que los gritos de las victimas de Nagasaki cesaron de resonar en el astral, Albert tomó una decisión.

Un par de años mas tarde, con el experimento Filadelfia, todo se llevó a cabo.

En la Costa Este de los Estados Unidos un barco prototipo (con toda su tripulación adentro) se esfumó en medio de una maniobra de pruebas, apareciendo medio vacio horas mas tarde, cerca de Miami.
Fue asi como Albert Einstein logró enviar a la umbra las almas y los cuerpos vivos de cientos de marinos para deleite de sus maestros, y de este modo ganar finalmente "El Ascenso": Trascender a su propia existencia mortal para volverse un iniciado del abajo, de lo mas negro que lo negro, una hebra eterna de la inconmesurable sombra que fluye mas alla del tiempo por debajo de las camas donde duermen las almas de los hombres, esperando el instante preciso para devorarlas.

Por esto mismo no es sorpresa ni anécdota el hecho de que, en su lecho de muerte, nadie fuera capaz de entender lo que el cientifico dijo antes de expirar: las ultimas palabras de Albert Einstein no fueron en Alemán, fueron en Acadio Antiguo.

Una invocación, una despedida... o tal vez un aviso.